O SUSPIRO DOS DIAS TERNOS ...

... antigo forno em Juncal do Campo ...

(foto de Daisy Vieira)

Partiu a Primavera. E, com ela, o doce regaço dos dias ternos. Neste lugar de solidão, o sol impiedoso tombou sobre as montanhas. É o começo do Verão. O proclamar das alvoradas claras. E das tardes abrasadoras. Daqui, deste vale onde o Tempo se espreguiça devagar, só vislumbro a paisagem desmaiada. Na beira do caminho, apenas as estevas com o seu cheiro característico. Ao longe, os campos negros e ressequidos. É o clamor da Natureza, em sofrimento. Mas há vida, neste manto de terra áspera e adormecida. Ao redor da aldeia, as hortas de subsistência, da população envelhecida. Eles e elas, de roupas negras, cirandam à volta dos poços de água, como formigas laboriosas. Ao lado, a carroça onde regressam ao lar, com as alfaias e os legumes. Também o burro, paciente e estático, como se fosse uma sentinela do Tempo. Depois, partir, que o calor aconselha a sombra acolhedora. Pelas praças e vielas, apenas o vazio e o silêncio. Um gato cinzento, olha-nos da porta de madeira da casa humilde. E, lá dentro, uma mulher de negro vestida, sentada num pequeno tropeço de cortiça, vai espiando os movimentos da rua estreita. Quando a tarde descer sobre o vale e o sol sucumbir, afundado na silhueta austera das montanhas, o sino da igreja tocará. É o estremecer dos silêncios vertidos no ocaso do Tempo. E aí, a povoação ganha novo alento. É a reconciliação do povo, com o Verão quente que lhe tolhe os arrastados passos. Dentro do Templo, cantam-se hossanas em Honra do Senhor. O padre, baixo e atarracado, vai rezando a Sua ladainha. Repetida vezes sem conta. E os crentes ouvem, concentrados naquela liturgia secular. De joelhos no chão e cabeça curvada contra o peito, agradecem a generosidade da campina. Afinal, as Contas de um rosário que vão desfiando num murmúrio colectivo. Uma ode, de olhos postos no granito que Lhes endureceu a vida. Um sofrido louvor à sobrevivência.

Q.P.