SINAIS ...

 Sinais ...

A aldeia, plantada na encosta do morro, espreguiça-se ao ritmo lento dos dias sempre iguais. É a torre - sineira que marca o compasso das horas e da Vida. Pelo seu badalar festivo, anuncia-se um casamento ou batizado. Pelo toque de fim de tarde, a hora dos fiéis recolherem ao Templo para a oração do Terço. E, a qualquer hora do dia, sem aviso prévio, por vezes toca a sinais.

É quando um qualquer habitante do povoado secular, chega ao fim da caminhada. São badaladas espaçadas, tristes e soturnas. Aqui, neste Lugar vazio de gente, cada morte tem o ferrete ácido da tragédia. Porque todos se conhecem desde a infância. A existência sofrida de quem partiu deste mundo, é sempre um rosário de saudade e de memórias coletivas, materializadas num álbum cinzento de angústias e de privações.

Hoje, tocou a sinais. Morreu o alfaiate. Dizem que morreu. Mas o toque do sino não engana. Ele, o alfaiate, há muito que se arrastava pelo lar de idosos. Conheci-o bem. Simples e cordato, iluminava-lhe a face um sorriso doce. Por vezes, ainda na plenitude das suas faculdades físicas e mentais, passeava pela aldeia, tendo como companheira inseparável uma bengala de madeira. Um dia, sentado num banco de pedra, prometeu contar-me a sua vida. Do tempo em que, de fita métrica a pender-lhe do pescoço, debruçado sobre a agulha e o dedal, alinhavava vagarosamente as bandas de um casaco de homem, como quem traçava a giz, os fios sofridos do Destino.

Naquele Tempo de outrora, a profissão era muito respeitada. Tanto quanto a figura austera mas conciliadora do Regedor da aldeia. Os fatos, feitos por medida, faziam a delícia dos fregueses, desejosos de bem trajar, quando pegavam no andor do Santo, ou assistiam à missa dominical. Ou até, no fulgor da juventude, namoriscavam junto a uma qualquer fonte a jorrar água fresca e transparente, de flor viçosa na lapela e colete justo a adelgaçar a silhueta, para impressionar a moça casadoira, sorridente de esperança e de felicidade.

Por vezes, não era fácil receber o dinheiro do seu labor. Tinha que esperar o pago da obra feita. Porém, o alfaiate dormia descansado. Porque sabia que a palavra dada era como ouro de lei. Não raras vezes, o produto do seu trabalho era retribuído não em dinheiro, mas em produtos resgatados à generosidade da courela ou a animal sacrificado do bardo. Confidenciou-me isso um dia, de chapéu de aba larga a repousar-lhe nos joelhos e um olhar perdido nas faldas da Serra do Moradal.

Amanhã, por entre estandartes e pendões religiosos esmaltados de  Mártires  flagelados, Cristos coroados de espinhos e o badalar triste de um sino, homens e mulheres de rosto fechado e duro como o granito, seguirão as exéquias fúnebres a passo, num matraquear de sapatos a ferir o empedrado da rua, com o cura na dianteira dos fieis, a encomendar o defunto numa prece monocórdica e impercetível. A penosa procissão, de crucifixo ao alto na frente do cortejo, desce a viela estreita de onde se divisa a planície sem fim, com alguns homens de opa vermelha vestida, a  drapejar ao sabor da brisa calma de fim de tarde. Na mão, empunham lanternas de um brilho desmaiado, como quem, simbolicamente, ilumina o caminho para o Paraíso Eterno. 

Depois, tudo é muito rápido, com os acompanhantes a subir a rua apressados no recomeço do hino da Vida e da subsistência, que é preciso angariar nos sulcos fofos da terra que é o sangue dos mais deserdados, ou na carpintaria onde se talha em madeira de pinho, uma vida digna e laboriosa.

Do Homem, deste Homem, fica a memória. E a lembrança de uma profissão que também há muito partiu, nesta fúria consumista das sociedades modernas. Porque em tempos de antanho, coser a bainha de umas calças à luz de um candeeiro a petróleo, era um monumento singelo de candura. Quase um ato de amor fraterno, quando a cumplicidade e a amizade entre o alfaiate e o cliente, se fundiam numa relação de proximidade afetiva e onde, amiudadas vezes, eram estreitos os laços de parentesco.

Morreu o António Pires. Dizem que morreu. As badaladas lúgubres do velho sino da igreja não enganam. Que esteja em paz.

Hoje, neste patamar de um outono mascarado e sorridente, sobre a pequena aldeia beirã, de novo desceu avassalador, o manto negro da tragédia.

Quito Pereira