A COR DA SOLIDÃO ...

... foto retirada da Net ...

De novo regressei a esta nave de solidão. Para trás, ficou Lagos e sua agitada vida de um verão escaldante. Lameirinha regressou à rota do meu quotidiano. Percorro agora o planalto beirão, embrenhado nos meus pensamentos. Desfolho, mentalmente, duas páginas do “Jornal do Fundão”, que acabei de ler. Por entre dezenas de artigos, lá está o Nuno Francisco. A Sua prosa é uma alvorada para os sentidos. Nos alcatruzes dos dias que giram sem fim, o autor lança amarras na Vila de Penamacor. E é conduzido pela Sua pena, que entramos na barbearia de João Gonçalves. Uma velha barbearia. Um olhar atento, mostra – nos o ambiente quase austero do estabelecimento. Ao centro uma cadeira de braços forrada a cabedal. Os braços puídos do uso, dão-nos a ideia do resvalar do tempo. Depois, o enorme espelho por cima de um balcão, onde se misturam tesouras com navalhas, pinceis e artigos de perfumaria. Ao lado, suspenso de um prego, um secador de cabelo. Na parede, três cabides onde os clientes podem pendurar o chapéu e o casaco. Uma fita de plástico, junto ao espelho, como expositor de pentes para o cabelo, completam o quadro. De olhos fechados, navego agora pela prosa do Nuno Francisco e a beleza da sua escrita: “ …o cabelo branco espera no chão da barbearia pela passagem da vassoura. Traga-se o tempo com vagar. Descose-se o fio da conversa tépida. Com paciência, porque o tempo não corre contra ninguém. Nem ninguém corre contra o tempo. Na barbearia de João Gonçalves, em Penamacor, vivem-se dias abrigados de um verão com ares de impiedoso. A vila vagueia na planície da serenidade. Tal como deve ser. Ao Tempo nada deve, porque ele nada lhe trouxe. Apenas levou. Gente. Quanto muito é Penamacor quem deve pedir contas ao Tempo…”. Depois, como que sentado na cadeira da barbearia, o Nuno houve o monólogo do barbeiro: “… Penamacor já foi populosa e com mais actividade ligada à agricultura. Agora não tem uma coisa nem outra. Tinha mais comércio porque havia mais gente. Isto tudo foi-se despovoando, sempre partiu muita gente para Lisboa e para outros centros (…), cá vou aguentando isto com alguma clientela da velha guarda, estou aqui por devoção, não por obrigação. Já cortei o cabelo a um par de gerações, aos avós, aos pais e aos netos. Já vou na quinta geração…”. Também a ourivesaria de Maria Ferreira olha o futuro com desconfiança. Fala da Esquadra da Polícia que já não existe. Da Guarda Republicana que também partiu. E do Quartel de tempos de antanho, hoje desactivado. Afinal, pela prosa singela destes dois habitantes desta longínqua Penamacor, derramada pela pena de Nuno Francisco, cedo o leitor se apercebe que o artigo é escrito com as cores da desertificação e da solidão. Na retina, fica uma visão romântica de uma barbearia deste Portugal profundo. Da riqueza interior daqueles que resistem, e da sua singela vida longe dos grandes centros. E, quiçá, da saudade de todos aqueles que um dia por ali passaram, muitos cumprindo a vida militar, e que de novo voltaram a partir à procura de um futuro risonho. Mas ficaram as memórias. De uma população amiga, que com o decorrer dos anos foi sendo tragada pelo Tempo. Do barulho da água límpida a jorrar das fontes. Da gloriosa roupagem das paisagens nos dias de Primavera. Da nostalgia das tardes mornas. Do terno silêncio das noites estreladas.
Quito Pereira
(Texto dedicado ao meu amigo Rui Felício, alferes miliciano que foi, em Penamacor)