DUAS VIDAS, UM DESTINO ...

" ...uma corda convida a puxar o fio ..."

Neste meu cirandar de mais de vinte anos por terras da Beira Baixa, fui conhecendo muitas pessoas e lugares. Das planícies áridas de Alcains e da Idanha, ao imponente porte da Serra da Estrela, tenho visto de tudo um pouco deste Portugal profundo. E se por um lado a atracção da Serra traz até ao interior do País muitos turistas, as zonas fronteiriças ancoraram no tempo. São paragens desertificadas, onde reside uma população muito envelhecida, que convive dia a dia de braço dado com a solidão.
Também eu, por vezes, padeço desse mal. Da janela do meu escritório olho a paisagem ressequida nestes dia de Verão, e mal vejo o casario por entre as vagas ondulantes de calor.
Sento-me então ao computador e partilho convosco um pouco deste meu modesto caderno de viagem.
Começamos o percurso na aldeia da Póvoa de Rio de Moinhos. Aldeia airosa, com um bonito e bem cuidado jardim, e uma igreja matriz do século XIX, em perfeito estado de conservação.
Por uma estrada estreita e íngreme, em mau estado, rumamos a Tinalhas. A meio do caminho, do lado esquerdo da estrada, um enorme terreiro. É aí que se realizam as Festas de Nossa Senhora da Encarnação. Festa de origem popular, tinha, antigamente, como momento alto, o lançamento de tropas pára-quedistas, por deferência da Força Aérea.
Falar de Tinalhas é falar de uma povoação com casas senhoriais e de uma banda de música que, em tempos distantes, era das mais conhecidas de Portugal. Como curiosidade, o facto de aqui se venerar a Rainha Santa Isabel, padroeira da cidade de Coimbra. No terreno da festa, existe uma pequena e singela capela, onde, em altar dourado, uma réplica da imagem do escultor Teixeira Lopes aparece em destaque, com o seu manto rosa e de semblante sereno.
Sete quilómetros á frente, viramos à esquerda e entramos por uma rua estreita na Aldeia de Freixial do Campo. A rua, como vos disse, é tão acanhada que mal cabe um carro. De um lado e do outro, alinha-se o casario escuro e granítico. Sentadas às portas, de negro vestidas e lenço na cabeça, as mulheres da aldeia, na sua esmagadora maioria muito idosas, acenam-me ao ver-me passar, e realço aqui a “Ti Ana”, com os seus quase noventa anos, de rosto envelhecido e sorriso de menina. Move-se com dificuldade amparada a um pau, vergada pelo peso dos anos e de uma vida de labuta no amanho das terras e na educação dos filhos. Falo-lhe no conforto de uma bengala. Replica-me que aquele cajado há-de acompanhá-la até ao fim da vida.
Paro então o carro no pequeno largo da povoação. O jorrar da água límpida de uma pequena fonte, contrasta como silêncio da aldeia. Dirijo-me então à taberna dos Morgados. A estreita porta de ferro está fechada. Uma corda a sair por um pequeno buraco convida a puxar o fio. É então que a porta se abre. Lá dentro, um espaço exíguo. Um pequeno balcão em forma de “L”. E dois irmãos. Francisco Morgado e João Morgado. O Francisco é um homem alto, com um boné castanho que sempre lhe vi na cabeça e que lhe descai sobre os olhos. O João é de média estatura, e tem uma triste particulariedade - é invisual.
Surpreendentemente, é ele que está ao balcão e atende os fregueses. Serve copos de vinho, e recebe o dinheiro que conhece pelo tacto. Depois lava os copos com destreza, vira-se para mim e estende-me a mão. Percebo que me reconhece pela voz…
- Senhor Pereira, como está?...vai um copinho…
- Não, João … pode ser uma água fresca…sem gás….
A taberna tem de tudo e funciona também como mercearia. Por uma porta, entra-se noutro compartimento. É a desorganização organizada. Pacotes de arroz, massa e açucar , misturam-se com pantufas, baldes, escadotes, rações para animais, regadores , vasos de plástico, camisas para homem de colarinho aprumado, e brinquedos para crianças que já não existem…
E o João Morgado lá deambula por entre os balcões, trazendo o que lhe é pedido, como se não arrastasse consigo aquela desgraça desde a nascença…
O Rosa e o Semião, de copo de vinho pousado sobre o balcão, juntam-se agora à conversa. Falam do aterro sanitário que quiseram fazer junto à aldeia e em jeito de desabafo dizem-me:
- O senhor Pereira já viu os “figurões”!?....queriam envenenar a água e destruir os nossos poços…vieram para aí uns tipos bem - falantes, todos engravatados, para uma sessão de esclarecimento, era tudo sorrisos, pensavam que lá por sermos da aldeia somos parvos…olhe até o sino tocou a rebate, teve que vir a Guarda Republicana...coitados, estavam entre dois fogos…por um lado cumpriam ordens…por outro eram amigos e conhecidos cá do povo…também não queria estar-lhes na pele…
O Rosa vai ouvindo, acenando afirmativamente com a cabeça, enquanto espanta uma mosca varejeira que lhe pousa na testa. É então que o Francisco Morgado, que de braços cruzados assiste à conversa em silêncio, se mune de um velho jornal que dobra em três partes e vai seguindo com os olhos a trajectória da mosca. De repente, sinto uma pancada seca no meu ombro. Viro-me então, e vejo no chão de cimento, em aflitivo rodopio, o animal alado agonizante. E o Morgado com o jornal na mão em forma de cacete, a dizer-me com voz triunfante:
- Óh Senhor Pereira… matei-a !!!
Despeço-me então daquela “sociedade”. E dos irmãos Morgado. Sempre tive, e tenho, uma enorme simpatia e respeito por eles. Amáveis, de uma educação irrepreensível, tomam conta do negócio que vem de geração em geração. O Francisco, vítima de doença neurológica, cedo abandonou a sua profissão, refugiando-se na taberna que também lhe pertence. O João, nunca frequentou os bancos do liceu, nem os anfiteatros da universidade. Tem apenas e só, a escola amarga da vida. E é nesta simbiose de afectos, nesta fraternidade cúmplice que os une, que exercem com dignidade a profissão que lhes foi legada pelos seus antepassados: … taberneiros…
Dois irmãos, duas vidas, um destino…
Quito Pereira (2OO8)