Pensa um homem que anda anónimo, a percorrer a autoestrada do
norte a caminho do sul, quando nestas modernices que os novos carros oferecem,
o telefone tocou. Do lado da lá da linha, uma voz familiar suplicou – me em tom
amistoso:
- Óh pá, tens aí dez mil euros disponíveis para comprar um
brasileiro para a Académica, que está para desalfandegar num contentor de um
navio atracado no porto de Leixões?
A fumar um charuto cubano, perguntei ao meu preclaro amigo se queria em
dinheiro vivo ou cheque visado. A brincadeira acabaria por ali, não fosse a voz
tornar-se imperativa, para me dar uma ordem sem direito a resposta:
- Vais a Lisboa mas resolve lá a tua vida, que amanhã tens
que estar em Águeda, a lutar contra um galo de cabidela.
Fui a Lisboa e, de uma janela alta, vi uma vista privilegiada
da capital do reino. Depois regressei a Coimbra na brasa, sempre desconfiado
dos radares fixos, por muito que alguns digam que estão desativados. No dia
seguinte, lá partimos todos em procissão, como é costume. Após uma viagem com
muito trânsito e muitos semáforos, um compasso de espera fora do restaurante.
Uma espécie de estágio, agora que andamos em tempo de campeonato do mundo de
futebol. Minutos depois entrámos em campo, onde sentados numa mesa comprida,
vimos aterrar dois enormes tachos que
mais pareciam duas piscinas. Só faltava a prancha de saltos.
Bonito foi o repasto. E belíssimo era o arroz de cabidela,
bem condimentado, picante quanto baste para puxar ao tinto a escorrer pelas
gargantas. A conversa animada e as estórias de outros tempos de um bairro que é
o nosso. Dos tachos não restou nada. Dos confrades, apenas ficou a confissão do
costume de que comeram de mais, enquanto afagavam as barrigas redondas como um
tambor, sob o olhar reprovador do elemento feminino, muito mais comedido na
arte milenar e gloriosa de dar ao dente. Ainda não refeitos, derramaram-se sur
la table dois bolos – rei apetitosos, que mais parecia tempo de Natal. Nem a
falta de adereços natalícios tirou o apetite aos circunstantes, que se lançaram
aos bolos como se ainda não tivessem almoçado. De novo o padre Aníbal a dar
mais duas voltas na tumba, pois de nada lhe valeu os seus monocórdicos e
enfadonhos discursos sobre o pecado da gula. Nem um que também por lá apareceu
com nome Bíblico se livrou de um dedo acusador, naquela orgia de mastigação.
Ainda a horas decentes, regressámos a casa entre risos e
abraços. E, como nos contos infantis, vivemos todos para sempre muito felizes.
Menos o pobre do galo, uma evidência que nem carece de demonstração.
Q.P
