Sentado
na primeira fila, naquele dia eu estava de pingo ao nariz por causa
de uma constipação que me tinha apanhado desde há dois
dias.
Olhava, absorto, o Dr. Pechincha, que tinha sido colega de
João Villaret no Conservatório de Lisboa, e o melhor aluno desse
curso, a declamar uma poesia de António Feliciano de Castilho sobre
a cegueira.
Em voz pausada e tom profundo, o velho e extravagante
professor, a dois passos da minha carteira, recitava, carregando nos
erres para sublinhar a cacofonia do poema:
- ...rolava os olhos
como dois escarros...
No silêncio da turma, funguei para aspirar
o ranho que já me escorria do nariz, produzindo um ruido que fez
virarem-se para mim, os grossos aros de tartaturga dos óculos que
cobriam metade da face do professor.
Interrompeu visivelmente
contrariado a declamação do poema, olhou-me demoradamente e
intimou-me com a respiração de asmático que denunciava os seus
problemas de saúde pulmonar:
- Dá cá a orelha, “crianço”!
E
sem esperar por qualquer explicação da minha parte, senti dois
dedos frios, como as pontas de um alicate, a prenderem-me o lóbulo
da orelha esquerda e a torcê-la num castigo injusto, mas usual
naquela figura etérea e distante, que foi o melhor professor de português
que tive.
-
Quando ouvires a poesia dos nossos maiores, não podes fazer barulho,
já sabes disso!
E só não te mando já para a rua por seres bom
aluno e habitualmente bem comportado.
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Era
assim o Dr. Pechincha. Com as suas manias, mas também com o seu enorme saber
e aversão ao regime do Estado Novo e aos programas pedagógicos
do Ministério da Educação que fazia gala em não respeitar .
Achava-os desajustados, burocráticos e tendenciosamente instigadores
de noções de moral balofa em detrimento de um verdadeiro método de
ensino da lingua portuguesa.
Para ele, o português aprendia-se
com os grandes escritores e poetas que era preciso ler, interpretar e
compreender.
E
escrever bem implicava saber construir correctamente as frases,
respeitando as mais elementares regras gramaticais, que eram, como
nos ensinava, o esqueleto da boa comunicação.
Sem o que, tudo
não passaria de um amontoado de palavras sem nexo que o mais atento
e experimentado leitor não decifraria.
Quanto mais aqueles que
nada liam!
Era normal, em plena rua, abordar subitamente um
aluno com quem se cruzasse para avaliar
na linguagem corrente o grau de assimilação dos ensinamentos que
ministrava nas aulas.
O
simples cumprimento de um aluno era ponto de partida para essa
avaliação.
- Boa
tarde, como tem passado Sr. Doutor?
- Anda
cá “crianço”. Responde-me: que tipo de oração é essa ao
dizeres-me “Como tem passado Sr. Doutor?”
- O
aluno tartamudeava a medo: - é uma oração interrogativa, Sr.
Dr...
- E
o sujeito?
- O
sujeito é o Sr. Dr. Pechincha...
- Verbo?
- Verbo
ter...
- Tempo
do verbo?
- Pretérito...
- Muito
bem, “crianço”! Vai lá à tua vida!
Ainda o aluno mal tinha
virado costas e já o Dr. Pechincha o chamava de novo
perguntando-lhe:
- Já agora, a oração “Vai lá à tua vida”
que tipo de oração é?
O rapaz, pensou um pouco e
respondeu-lhe:
- É imperativa, Sr. Dr.
Vai lá então
“crianço”, despacha-te e lê “Os Maias” de Eça de Queirós
porque dentro de dias vamos falar desse romance.
Morava na
Rua Figueira da Foz e por isso o Dr. Pechincha todos os dias descia
do eléctrico na Praça 8 de Maio e calcorreava com ar distraido, a
pensar sabe-se lá em quê, em passada lenta e cadenciada, toda a
Rua da Sofia. Quedava-se sempre à porta do Diário de Coimbra,
cavaqueava com o redactor Sr. Lemos dois ou três minutos e seguia
para casa.
Naquela tarde, o Sr. Lemos denotava um ar abatido
e triste. Tinha morrido de repente o seu grande amigo Victor Hugo,
escriturário da Câmara Municipal e companheiro dele nas patuscadas
na Democrática,.
Triste e inopinada noticia que o estava a abalar
profundamente.
Quando,
nesse dia, viu o Dr. Pecthincha o Lemos chamou-o:
- Oh Sr. Dr.,
estou arrasado, sem cabeça para pensar. Veja lá que estou há
horas a tentar redigir a noticia da morte do Victor Hugo e não
consigo escrever nada! Nem parece meu...
O desgosto e o choque
tolhem-me o raciocínio e não me sai nada sobre
ele.
Queria também, na notícia necrológica, apelar à
comparência dos cidadãos da cidade, numa cerimónia amanhã às
16,00 horas no átrio da Câmara Municipal em sua homenagem.
Não
querendo abusar da sua paciência, mas o Sr. Dr. que é pessoa
culta, que sabe escrever melhor do que ninguém, não poderia
redigir por mim a noticia para eu publicar no jornal de amanhã?
O
Dr. Pechincha pareceu acordar da letargia dos seus pensamentos que,
como de costume, pairavam em lugares insondáveis e respondeu:
-
Claro que sim, amigo Lemos. Vamos lá então.
Entrou,
sentou-se a uma secretária, limpou lentamente com um lenço as
lentes grossas dos óculos, rapou da caneta, olhou demoradamente a
folha de papel branco à sua frente e, finalmente, começou a
escrever em letra redonda, bem desenhada:
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Morreu
o grande escritor, filósofo e poeta Victor Hugo, autor de vasta obra
literária de que se destacam os romances Notre-Dâme de Paris, Os
Miseráveis, os Trabalhadores do Mar entre muitos outros, a cuja
figura nunca serão demais todos os encómios e
homenagens.
Solicita-se a todas as forças vivas de Coimbra e
arredores que marquem presença nos Paços do Concelho na Praça 8 de
Maio, amanhã pelas 16,00 horas, onde terá lugar uma sessão de
homenagem à memória do ilustre e inesquecivel escritor.
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Levantou-se, saiu e retomou a
sua caminhada em direcção a casa, enquanto o boquiaberto Lemos lia
e relia a folha que o Dr. Pechincha lhe tinha deixado em cima da
mesa.
Rui
Felicio
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