Tratado de Alcáçovas - Toledo
De novo partir. De novo rumar a norte. Penetrar no Alentejo
profundo, ao som grandioso do cantar das cigarras. Aqui e ali, aglomerados
dispersos de pequenas casas brancas de janelas quadradas e singelas. Por entre
os telhados do casario, sobressai a igreja, como guardiã da religiosidade de um
povo e fiel sentinela do marasmo da campina. Cada aldeia, cada vila, é um
fragmento de felicidade. Uma delícia para os sentidos. Nós, os portugueses,
somos assim. Qualquer coisa nos emociona. E o Alentejo, perdido na vastidão da planície
solitária, oferece aos olhos do viajante tonalidades de vários matizes.
A terra negra de cultivo, a contrastar com o amarelo vistoso
dos girassóis. O verde viçoso que se divisa lá ao longe, apesar da canícula destes
dias, a fazer par com o silêncio solene dos sobreirais. São quilómetros e
quilómetros a vaguear por um tempo que se esgota no infinito das tardes quentes.
Apenas o mapa colorido, nos vai guiando nesta via - sacra de solidão.
São treze horas nesta tarde de Julho. O estômago já reclama
aconchego. Ali, ali ao fundo daquela recta, por entre uma onda de calor e de
mistério, divisamos uma igreja plantada no alto de um morro. Tem um aspecto
vetusto, uma dignidade e uma altivez que nos fascina. Que segredos de antanho
guardará na sua torre - sineira, resistente aos séculos e ao sol impiedoso de
cada Verão?. É a Igreja Matriz do
Salvador de Alcáçovas. Datada de 1530, teve porém a sua origem nas ruínas e na
capela do Castelo, com data de 1308, conforme nota explicativa junto do
monumento.
Em Alcáçovas parámos da fadiga da jornada. Uma residente,
indica-nos um local para almoçar, onde nos podemos refazer dos quilómetros já
percorridos. Lá dentro, lá dentro do restaurante, a temperatura é amena. Uma
meia dúzia de mesas e apenas um cliente, que vai mastigando um pedaço de pão
sem pressas, olhando um quadro pendurado na parede. Está absorto, no seu rosto
fechado, como que a levitar sobre os seus pensamentos pardos.
Nada como um toque de sabor a coentros, para a perfeita
harmonia de um cozinhado apetitoso. E um vinho de Pias, a lembrar o cantar arrastado
e em uníssono de um grupo de homens que são a marca – de - água do sentir
alentejano.
Ali, no restaurante simpático, recuperámos da jornada. O dono
é um homem novo e falador, enquanto atrás do balcão vai enxugando pequenas colheres
de café com um pano branco e passando chávenas e pires por uma torneira. O som
cavo do fio – de - água no ralo do lava- louça, preenche o silêncio soturno do
salão.
De repente, o nome de Alcáçovas, aflora-nos ao pensamento.
Algo de extraordinário ali aconteceu. Algo de histórico, transversal
aos séculos. Nada como perguntar ao dono do restaurante, no seu papel de patrão
e de empregado. Diz-nos, enquanto vai cerrando os olhos num esforço de memória,
que parece que foi naquela vila que separaram o mundo. Talvez fosse, acrescenta,
não muito certo dos seus conhecimentos sobre os nossos antepassados.
De novo a estrada. De novo as rectas sem fim. De novo a
caminhada para norte. No pensamento, o bailar daquela frase enigmática - a separação do mundo …
Porém, algo nos fazia acreditar tratar-se de um qualquer
entendimento entre portugueses e espanhóis. E era. Porém, dos seus contornos,
apenas os soubemos mais tarde, quando, numa pesquisa, o Tratado de Alcáçovas -
Toledo lá aparece, datado de 4 de Setembro de 1479, celebrado entre D Afonso V e
os Reis Católicos de Espanha. Muitos são os pormenores deste Tratado,
ratificado pelos espanhóis em 6 de Março de 1480.
A separação do mundo, na óptica do habitante da bela vila do
Alentejo, talvez fosse o acordo de soberania das Ilhas da Madeira, Açores, Cabo
Verde e Costa da Guiné por parte dos portugueses, em contraponto com a posse
das Ilhas Canárias por parte dos Espanhóis, impedidos por entendimento lavrado
em Alcáçovas, de navegarem para sul do Cabo Bojador, ao encontro dos interesses
da gente Lusa.
Era este o Tratado a que o bom alentejano se queria referir.
E eu, da separação do mundo, lembrei-me de um Portugal divido, a navegar a duas
velocidades. A frenética vida dos habitantes do litoral numa corrida contra o
tempo, em contraste com o doce vaguear pela planície alentejana, que ainda nos
permite sonhar com um pôr -do – sol incendiado de cores arrebatadoras e a
refrescante sombra derramada no asfalto pelos imponentes e eternos sobreirais.
Quito Pereira
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