MAIO DOS AFETOS ...

Sempre que maio entra no calendário da Roda do Tempo, Coimbra desperta desse lago adormecido que é a cidade deitada sobre o leito do Mondego.  É tempo de Queima das Fitas. É tempo de arejar capas e batinas. É tempo de agitar fitas coloridas de acordo com as Faculdades frequentadas por cada um dos estudantes. É tempo de gozar até à última gota uma época da existência que não voltará. Essa fatalidade do rodar dos dias e dos anos, que transformará sem defesa a Serenata Monumental na Escadaria da Velha Sé numa única palavra: Saudade.

Da saudade de uma cidade que ficou para trás no dia da partida, com a Torre a espreitar por cima do casario, envolvida numa bruma como se já fosse passado. Dos amigos de curso que também partiram para locais distantes, agora que o combate pela vida ganha outros contornos. Vasculhando neste emaranhado de sentimentos, encontraremos uma outra palavra forte na sua dimensão universal - afeto.

Sentado na esplanada de um conhecido restaurante na margem esquerda do Mondego, vou olhando o carrossel de carros e famílias que, sob um sol simpático, passeiam despreocupadamente pela cidade universitária. Crianças e pais vagueiam e não é difícil perceber que muitos deles têm como destino esse apetecido local de Coimbra para os mais jovens e também adultos – o Portugal dos Pequeninos. Nesse cadinho de emoções, em que os mais pequenos têm a maior fatia, ao encontrar Portugal condensado num aprazível jardim, pais e filhos, tios e sobrinhos, avós e netos, têm como denominador comum esse nobre sentimento de partilha exclusivo dos seres sensíveis - afeto.

Ali, junto à Ponte de Santa Clara, vejo vir ao longe um magote de gente jovem e menos jovem. Chama-me a atenção o facto de envergarem coletes amarelos. De boné na cabeça, na defesa do sol inclemente, alguns trazem consigo um bordão. Passam por mim em passo lento e percebo que são caminhantes de Fátima. Olho os seus rostos resolutos que têm uma missão a cumprir. Pressinto-lhes as pernas cansadas e pés doridos da caminhada. Dou comigo a pensar de onde virão, já que lhes adivinhei sem dificuldade o destino - A Cova da Iria.

Fátima é Fé. Mas Fátima também é o povo na sua essência. Não sendo eu particularmente devoto deste tipo de massificação, compreendo as gentes. Tenho por todos estes caminhantes da estrada o maior respeito. Nunca por mais letrado que fosse e que não sou, estribado numa qualquer elite intelectual ou grau académico, seria capaz de ostentar uma indisfarçável soberba, menosprezo, ou até desdenhar de compatriotas que apenas têm como “culpa” o seu inquebrantável CRER em algo que está para lá da dimensão terrena. E, nesta gente que vou olhando em cortejo pela beira dos caminhos, apoiando- se uns nos ombros dos outros quando a cabeça já não comanda as pernas, encontro apenas uma palavra que também estará para lá da dimensão racional, neste Fenómeno de milhares de almas e de inspiração Divina - afeto.

Saio da esplanada onde fui meditando em tudo isto e entro num restaurante. Naquele almoço barulhento de muitos antigos militares à volta de uma mesa, eu sou uma carta fora do baralho. Apenas um amigo que lá pelas bandas de Catió combateu com aqueles seus antigos camaradas de armas, me fez ir ao seu encontro. Com eles confraternizei e partilhei das suas preocupações. Dos que falaram dos filhos emigrados na Turquia com visível preocupação. Dos que falaram de depressão, porque já com idade avançada ficaram sem emprego. Dos que nos versos escritos e ditos, vão espantando a solidão. E daquele homem pequeno de óculos pendurados na ponta do nariz, que tirou a viola de um estojo e a limpou com um pano de flanela, como quem trata com desvelo um filho ou um neto. O fado ouvido em silêncio e cantado com emoção e aos tropeções, foi o epílogo daquele dia festivo de celebração neste mês de maio.

Então, partiram com abraços sentidos, promessas de voltar e números de telemóvel escritos apressadamente em guardanapos de papel, porque o comboio para a Guarda não espera naquele dia de muitas rotas distintas: Lamego, Leiria, Celorico de Basto, Guarda, Pinhel, Santo Tirso, Lisboa entre outros destinos. Naquele momento de festa em redor da mesa, comemorava-se os quarenta e nove anos do regresso da guerra. Que o mesmo é dizer, comemorava-se a sobrevivência. 

E naquela despedida de gente de cabelo grisalho, apenas descobri com a clareza da água límpida de um regato, uma simples palavra mágica despida de qualquer falsidade ou hipocrisia, em tempo de reencontro de cariz militar de tempos remotos - afeto.

Quito Pereira