Homenagem de Amarante a Teixeira de Pascoaes ...
(Café Bar)
Foi no aconchego de um sol outonal, que entrei em Amarante.
Ali, com um pequeno grupo de amigos, companheiras e companheiros, saudei o rio
Tâmega que, disfarçado de um enorme lago adormecido, banha a cidade.
Naquela claridade de uma tarde amena e soalheira, o Tâmega
mais parecia um espelho de céu. Deambulei por aquela sala de visitas da urbe.
Ouvi, em grupo, quadras populares de sabor brejeiro, a atestar das qualidades
de casamenteiro de São Gonçalo de
Amarante, que nos fez dar sonoras gargalhadas. Penetrei no Templo e olhei a
talha dourada do altar – mor. Depois saí, à procura de outras realidades.
No Café Bar tomei uma
bebida com Teixeira de Pascoaes. Sim, esse mesmo, o escritor, talvez o mais
ilustre amarantino dos amarantinos. Ali estava, sentado numa mesa no interior
do amplo estabelecimento. Talvez a lembrança de Fernando Pessoa no Chiado,
tivesse sido a musa inspiradora daquela obra de arte, também ela de grande
significado e reconhecimento da região a um dos seus mais diletos filhos.
Com uma fé repentina, lembrando-me do Santo que acabava de
visitar, corri a uma tabacaria a comprar uma fração de lotaria. Tinha a
esperança que a sorte divina me pudesse ajudar. Mentira. São Gonçalo,
perspicaz, logo se apercebeu da minha oportunista e frouxa fé. O mesmo é dizer
que não me saiu qualquer prémio. Foi justo.
Por uma rua sombria penetrei. Uma pequena e escura loja,
ostentava à porta vários cabazes de belos produtos. Olhei e, num impulso,
comprei duas qualidades de fruta. Dirigi-me para o interior do estabelecimento
acanhado. A senhora que estava ao balcão, atendeu-me com delicadeza.
Olhei em redor e reparei que aquela poderia ser uma mercearia
do século passado. Apenas a máquina - registadora moderna, era um espinho
encravado naquele museu de lembranças. Ao lado, no pequeno balcão, uma criança desenhava
toscamente com um lápis umas letras no caderno da escola. A página onde
escrevia, parecia martirizada do tanto apagar com a borracha.
Ela - a criança - era
filha da merceeira. Magra, de cabelo escorrido pelos ombros, a menina
entretinha-se no seu labor. Perguntei-lhe o nome e ela respondeu-me Maria.
Apenas Maria. Não tive coragem para lhe perguntar o apelido. Maria ficava-lhe
bem. Porque Maria tem a beleza de nome de criança. Porque Maria tem o perfume e
a força de nome de mulher.
Então, pedi a conta dos produtos adquiridos. A surpresa
quando a senhora puxou de um papel e somou as duas parcelas. Depois fez a
“prova dos nove” para se certificar do valor que depois registou na caixa do
meu desencanto.
Revigorado com aquele regresso ao passado e a lembranças da
minha infância, parti.
Depois rumar mais a norte. Entrar em domínios de Basto e cear
ao calor da fogueira a crepitar. Sair à rua, respirar o ar despoluído e ver na abóbada
imensa da noite estrelada, os contornos indefinidos do Monte Farinha na sua
grandeza.
De manhã, ao repicar do sino, partir à aventura. Mondim na
nossa rota de amizade. Há um tempo fresco que nos abraça sob a sombra protetora
de Basto, o monge – guerreiro que fez frente às hordas invasoras de Tarik.
De Cabeceiras de Basto à Serra da Cabreira é um passo. De
rota - batida, subimos a serra. A pequena aldeia de Moscoso é o destino. Até lá,
somos surpreendidos por paisagens magníficas, Aqui e ali, o gado nos lameiros
olha-nos com indiferença e, vistos ao longe, os animais parecem estáticos, como
figurinhas de num presépio real.
Chegados a Moscoso, olhamos em redor. É ali que se
situa o desfiladeiro rochoso de “Nariz do Mundo”. Também o restaurante do mesmo
nome. Lá dentro da sala ampla, onde deveriam estar cem clientes, estarão cerca
de duzentos. Arrumam-se em mesas corridas, como sardinha em lata, e não fosse o
lugar reservado atempadamente ficávamos sem almoço.
O barulho é ensurdecedor.
As travessas da posta mirandesa, do cozido à portuguesa e do cabrito assado,
circulam de mão em mão pelas mesas, enquanto o vinho espesso servido em malgas
brancas, escorre pelas gargantas. Um parceiro mais afoito puxa então do
acordéon e o ambiente fica ao rubro. Os forasteiros saltam como uma mola e, de
pé em cima das cadeiras e assobios estridentes, abafam o cantador que bem se
esforça por cantar à desgarrada. Então, alguém do grupo, numa imagem bem
conseguida, lá vai dizendo que o “Nariz do Mundo” não é um restaurante, é um
comedouro. Estou tentado em concordar.
Cá fora, olhando em redor, percebe-se que é gente do mundo do
trabalho. Gente simples que no intervalo da batalha pela vida, confraternizam
em genuína amizade. Mas também se percebe que o vinho a cântaros e a carne
barrosã provoca os seus estragos. Vou olhando e aponto: um dorme dentro de um
carro, de boca aberta rendido a Baco. Outro ressona como um trovão. Ainda outro
que, estranhamente, se queixa dos rins, quando mais provável era queixar-se do
estômago, de tamanho festim. Um rancho deles, encostados a um muro em granito, gozam o sol de outono. São os vencidos da batalha gastronómica,
mas não vencidos da vida.
Depois regressar. Olhar os novelos de nuvens brancas que se
arrastam a trote por cima das montanhas de crinas ao vento, numa ânsia de
liberdade.
Chegar a Cabeceiras de Basto aos contornos da noite. Visitar essa
pequena pérola que é a Casa do Tempo. Em cada prateleira, em cada objeto, um
pedaço de história das nossas gentes. De um pretérito presente. E ele – o Basto
– também lá está esculpido em granito, como que agradecendo a visita.
Voltar à lareira gentil que nos aquece a alma. Lembrar o
“Nariz do Mundo” e os povos residentes. Meditar na generosidade dos seus habitantes
que, dia a dia, ajudam a edificar uma nação que é a nossa, longe dos jogos de
poder, das intrigas palacianas, dos interesses obscuros e das ganâncias mal
disfarçadas dos barões da capital.
Constatar que há uma outra realidade. Uma outra gente. A
gente simples de um nobre povo que é o nosso. Afinal, a doce certeza que lá,
naquele rincão de mundo, há uma Pátria com nove séculos de história que renasce
todos os dias pelo labor dos seus filhos anónimos. Ou simplesmente pelo som
festivo de um acordéon, de um tambor ou de um cavaquinho. A exaltante certeza
que nos revigora o espírito de que existe um outro Portugal. Um Portugal profundo, fraterno e solidário, que não
morreu.
Quito Pereira
