RIO TRISTE ...

Monumento aos Navegantes

Naquela primavera parti. Numa mão, uma mala de viagem. De braçado, um ramo de flores. Ao ombro, uma mochila. Do varandim do navio, ouvi o paquete apitar três vezes. Depois, um Mostrengo alado, imundo e grosso, no dizer Pessoano, pairou a esvoaçar sobre as nossas cabeças de meninos, a aniquilar quimeras de quem ainda nem tinha barba na cara. Assim me despedi de Lisboa. Olhando, cabisbaixo, um Tejo triste. 

Ali, a dois passos, navegámos lentamente, em frente do Monumento aos Navegantes de outros séculos.

Depois, veio o mar largo e imenso. Um oceano verde e profundo, em que a branca espuma se roçava fagueira, pela proa negra do monstro de ferro e aço, que sulcava um oceano de sofrimento e de inquietações.

Um mistério avassalador de água salgada, que me penetrava pelas narinas. E um sabor acre a solidão. Uma solidão partilhada, com mais de mil camaradas de armas, acantonados no ventre daquela nau de desesperança. Naquele momento, percebi que cada um de nós era uma ilha. Uma ilha deserta de ideias. Mas uma ilha prenhe de sentimentos e de emoções. Amarrados ao nosso passado. Amarrados ao nosso presente. Amarrados às lágrimas da família. Amarrados ao último beijo das namoradas. Amarrados a uma farda. Amarrados aos Ventos lúgubres da História. Amarrados ao Destino.

Passaram quarenta e três anos, que o cais de Alcântara ficou para trás. Há dias, num sábado soalheiro, passeei devagar, num ritmo pausado, junto ao Monumento aos Navegantes. Ali, olhando a Lusa epopeia marítima, recordada naquele promontório de heróis debruçado sobre as águas, perpetuando os que da lei da morte se foram libertando, no cantar Camoniano, observei atentamente com um misto de admiração e respeito, o Infante e o seu cortejo de sábios, poetas, pintores, cronistas, missionários e marinheiros, numa alegoria em alva pedra esculpida. No folhear, página a página, de uma Memória Coletiva apontada aos céus, talvez num agradecimento Divino.

De novo alarguei a vista sobre o Tejo. Um Tejo jovial, salpicado aqui e ali, de barcos de recreio de velas coloridas, ao sabor do vento. Era o rio a abraçar Lisboa, na voz do cantador. Mas, para mim, que não cheguei a levantar âncora da lonjura daquele dia da partida, que mais não era que o prefácio de um manual dos tormentos que me esperavam, o Tejo será sempre um poema baço e sem rima. Um caudal revolto de memórias. Um rio triste.

Quito Pereira