A IRLANDESA ...

Doce Irlanda ...

Naquela semana de fevereiro, o tempo agreste tinha feito uma trégua. Dias mornos e pachorrentos, espraiavam - se preguiçosos pelos areais das praias de Lagos. São os melhores dias. Sem ondas de multidão, é no restaurante do Pedro que convivo com o mar. É assim há muitos anos, naquele recanto acolhedor de Porto de Mós. 

Enquanto o sol vai subindo no imenso céu, veraneantes vão passeando os seus animais de estimação pela extensa praia. Os cães, exultantes de felicidade, correm para o mar, molhando as patas e o pêlo, para depois se sacudirem numa chuva deliciosa de salpicos da água salgada do Atlântico.

Pedro, proprietário do restaurante “O António”, quando nos vê, a mim e à minha companheira, vem logo ter connosco. Não se trata de uma formalidade ou de cativar o cliente.  É sempre o abraço caloroso da alegria da nossa chegada. Dias depois, sempre o abraço sentido da nossa partida. Apenas os muitos anos de frequência da praia e do restaurante, são a chave de uma amizade sincera.

Os almoços na esplanada do Pedro em dias de Inverno risonho e soalheiro, são uma espécie de lavar da alma. Sem atropelos, os dias correm ao sabor das marés .

Naquele dia pacato, olhando a praia e o mar em tons de azul, almoçando o peixe do nosso agrado, sentou - se numa mesa junto de nós, uma irlandesa de idade avançada. Sozinha, ia olhando o Atlântico pensativa, como quem tentava colocar nos pratos de uma balança, o deve e haver de uma já longa vida.

De repente, perguntou se sabíamos falar inglês. O sobressalto da pergunta não podia deixar de ter resposta e, com uma dificuldade que foi esmorecendo à medida que o tempo ia passando, a conversa, com este ou aquele hiato, foi fluída. Nada ficou que não fosse esclarecido. Em jeito de romance, foi -  nos contando a sua vida. Percebi nos seus olhos algum desencanto, como me apercebi, perplexo, que ela precisava de falar e de alguém que a ouvisse.

Como quem desfolhava as páginas de um livro, foi falando do seu casamento falhado, depois de muitos  anos de entendimento com o marido. De como tentou segurar o seu matrimónio até aos limites, tendo desfeito a união por sua iniciativa. Lá, nas paisagens atapetadas da sua verde Irlanda, vive agora só.

Adora a sua pátria e o seu hino nacional. Falou do “Brexit” e da pouca consideração que tem pelos ingleses. Lembrou os filhos e os netos a viver em terras do Canadá. Todos os anos voa para o continente americano, para matar saudades do seu sangue. E faz menção de nos mostrar fotografias do seu clã que está lá longe. 

Depois, não regressa aos campos viçosos do seu país. Vem refugiar - se em Lagos, procurando no regaço do Infante - marinheiro e na hospitalidade dos portugueses, a força com que tenta derrubar a solidão.

No fim do almoço, era já meia - tarde, aceitou a nossa companhia até junto da estátua da autoria de Cutileiro e do tal rei que era um menino, local onde fez questão de ficar. Agradeceu o transporte e partiu em passo lento, aparentemente deambulando sem destino.

A Irlandesa, que nos disse o seu nome mas que não é relevante para este conto da vida real, percebe - se que é uma mulher idosa e só. Pelo Canadá, por Portugal e pela sua amada Irlanda, se cruzam os seus caminhos da vida. São esses os seus pontos cardeais, que mais não são que os seus pontos de afeto.

Talvez um dia nos voltemos a encontrar no restaurante do Pedro e ela nos ensine a entoar o hino da sua bela pátria, uma vez que nos quis confidenciar, enquanto olhava o mar sereno, o hino da sua atribulada vida.

Quito Pereira