O ACORDAR DA CIDADE ...

São seis e trinta da manhã. Num ritual diário, sento-me na varanda alta do meu conforto e olho a cidade pintada de branco. Espraio os olhos pelo mar calmo mas ainda envolto numa neblina que, apesar de tudo, me deixa ver este ou aquele batel de pesca ao largo, ainda que de uma forma indistinta. Lá em baixo, do meu lado direito, está uma porta aberta. É a porta lateral da padaria, ainda a fabricar o pão e os bolos que servirão as casas e restaurantes da cidade e arredores. De vez em quando, um dos padeiros vem cá fora com o seu barrete na cabeça, bata branca e uns socos nos pés. Agora que o serviço já ganha forma, fuma tranquilamente um cigarro.  A cidade, naquela hora, é ainda um regaço de paz. Apenas as gaivotas fazem uma enorme gritaria e voam em círculos largos e abrangentes, na procura de alimento. Lá longe, onde o mar se escoa na linha do infinito, há um clarão alaranjado e belo que já faz pressentir a chegada do astro – rei. Vem em silêncio, como todos os dias, e rapidamente começa a subir no céu. É então que a cidade se torna mais clara e as coisas mais distintas. Ouvem – se timidamente os estores das janelas a abrir. O som límpido do silêncio e do piar das aves torna-se agora incaracterístico e misturado com o barulho sujo dos carros a gasóleo que iniciam a lufa - lufa do dia. Já passa das sete da manhã. Algumas carrinhas comerciais lançam âncora junto à porta da padaria. Em tabuleiros próprios para o efeito, os bolos e o pão são agora transportados e distribuídos pela cidade. Da padaria exala um cheiro intenso, sobretudo das enormes Bolas de Berlim com creme e que vejo passar aqui de cima – a perdição de um qualquer mortal. São agora sete e trinta da manhã. Guiando devagar no seu pequeno carro ligeiro, olho o Senhor João. Conduz de cabeça levantada e o peito descaído sobre o volante, como que a tentar adivinhar os obstáculos da estrada. Vagarosamente, arruma o carro. De camisola branca, calções e sandálias a defender-se deste verão quente, mete a mão ao bolso e tira a chave com que abre a porta do seu estabelecimento – a tabacaria e loja dos jornais. Entra para logo sair e aguardar pacientemente a chegada da carrinha que vem sempre apressada. O rapaz novo estaciona num chiar de pneus  frenético , tira de lá um monte de jornais que leva para a loja, para depois recolher as sobras do dia anterior, que já tem à porta da tabacaria presas por uma guita e que atira descuidadamente para o fundo da furgoneta. Depois parte, com a mesma velocidade com que chegou, porque há muito quilómetro para cumprir. Então, porque já observei, o Senhor João começa o seu ritual de conferir o número de jornais que chegaram e verificar se coincide com a guia de entrega. Faz tudo meticulosamente, e na grande estante distribui então os diários para que o cliente escolha. O espaço é airoso e tudo é harmonia naquele pequeno comércio familiar de pai, mãe e filha. Nota-se naquele estabelecimento, o dedo feminino da arrumação e o gosto na exposição da variada mercadoria, e que visito diariamente na compra dos meus jornais. Também frequento o café que igualmente é padaria, onde por vezes tomo o meu pequeno – almoço, a rezar para não me tentar pelas Bolas de Berlim. Por volta das oito da manhã, oiço o bater de uma porta do pequeno prédio do lado esquerdo do meu pedestal. Vejo uma senhora nova que entra apressada no seu carro, ainda a mastigar um bocado de pão. Veste formalmente e leva uma lancheira na mão. Deduzo e apenas deduzo, que se deslocará para o seu local de trabalho e que leva ali a sua refeição, que o salário não dá para almoços diários em restaurantes. Menos formal no vestir, um homem que sai de outra porta com três cães pela trela, que, plenos de felicidade, vão correndo no relvado numa ânsia de liberdade e aproveitam o tronco de uma outra árvore para cheirar, alçar a perna e satisfazer as suas necessidades orgânicas.  

Agora, apesar de cedo, um sol glorioso e acolhedor inundou a cidade. E a cidade acordou e agradeceu a dádiva generosa da imensa claridade, na labuta incessante dos dias.

Q.P.