NOS BASTIDORES DA GUERRA ...

Tavira  - Homenagem ao soldado ...

Maldito comboio. Maldito comboio de forçados, como em tempos passados. Maldita gente que nos fez caminhar a passo e em filas de dois pelo ventre de Lisboa, em direção ao Barreiro em rota para o Algarve. O povo de Lisboa, estático nos passeios, olhava-nos em silêncio, contristado. E nós ali, em passo lento, a beber daquela humilhação. Depois o comboio. O tal comboio. Apinhados como gado e mochilas pelo chão. E um Inácio qualquer, capitão de carreira, o chefe da manada, a passear pelos corredores da composição na vigia daquele mar de fardas verdes. Tinha pouco que vigiar. O cansaço físico e psíquico a apoderar-se de nós, fazia com que muitos soçobrassem ao sono. Cabeças pendentes no ombro dos camaradas de armas e as bocas disformes e babadas em cenário grotesco. A noite a apoderar-se do Alentejo e, naquelas retas sem fim, a composição gemia sobre o carril, como num choro de finados. Num solavanco, o comboio parou. São três horas de uma madrugada sem rosto, e exaustos entrámos naquele quartel velho de camaratas amplas e frias. Das camas em ferro ordenadas em duas filas em enorme corredor, nem um cobertor de agasalho. Apenas enxergas queimadas por fósforos nas pontas, na cata de piolhos. O resultado foi dormirmos vestidos e transpirados, E eu, nem as rudes botas descalcei dos pés, por causa do frio. Mas nada era feito ao acaso. Nada era inocente. Era preciso refundir a alma mesmo dos mais brandos. Incutir-lhes um espirito belicista e de desconforto e de revolta antes de partirem para África. Depois, as correrias loucas pela Atalaia , a espingarda às costas que parecia pesar toneladas. E a semana de campo, como acepipe de um cenário de guerra. Acampados lá para os lados de Barranco do Velho, em noites de breu. Numa noite, numa noite de breu, fiquei debaixo de uma figueira, abandonado, apenas com um rádio de campanha. Cumpria um turno e vigiava o inimigo que não existia. De repente, caiu uma enorme bátega de água e uma trovoada que iluminava os céus. Ali fiquei, tenso e molhado até aos ossos, sempre na expectativa de que um raio me atingisse naquele ermo. Quando amanheceu, apareceram para me vir buscar. O miliciano prometido para me render, não apareceu. Era apenas um embuste. E ele, um tal major, largo de galões mas estreito de caráter, a pressionar-me mais uma vez, para que eu lhe pagasse um blusão de cabedal que lhe tinha sido furtado. Eu seria então responsável por tudo, na vilania do seu pensamento, por estar de serviço ao acampamento num dia pretérito. Mas o casaco apareceu, por esquecimento dele numa tenda, e veio dirigir-se a mim. Vinha no passo gingão que era seu timbre, num discurso formal e formatado na lógica militar. Não teve a hombridade de tirar os galões e, de homem para homem, reconhecer o erro. Por isso não lhe aceitei as desculpas e remeti -me a um silêncio reprovador e rosto fechado. Enfrentei-o mesmo do alto dos seus galões. Olhou-me nos meus olhos frios e zangado partiu. Daquele inferno, valeu a noite em que sete de nós nos perdemos numa missão noturna, de mapa da região e uma pilha na mão. Uma porta aberta, um pequeno clarão na noite e o conforto de uma taberna. E ela, a velhota de avental, condoída com aquele nosso destino, a oferecer-nos vinho tinto e pão com chouriço. Ela, que vou batizar de Almerinda porque não lhe conheci o nome, não tinha galões de major. Mas trazia nos ombros curvados, a pompa de um general de muitas estrelas. De general da fraternidade e da solidariedade. Quanto ao tal militar, lembro - me bem do seu nome e da ofensa. Omito – lhe agora, deliberadamente, o respeito da patente, mas ficou-me uma reflexão para a vida - nunca o luzidio brilho de uns galões, são passaporte que baste para a grandeza de um caráter.

Q.P.