O TABUINHAS ...

Ribeira do Ocreza ... 

Roda que roda, o meu carro corre devagar ao encontro do silêncio das montanhas. Uma reta breve que bem conheço sobe ligeira até ao planalto, para depois a estrada afundar num vale, numa dança ao sabor das linhas de água. Acolá, vislumbra-se um pequeno pontão e, por baixo do pontão, em saltitante convívio com as fragas, as águas cristalinas da ribeira do Ocreza.  Também uma cruz, firme numa base de cimento, a recordar um acontecimento trágico das armadilhas da vida. Ao lado do pontão, uma casa. Uma casa velha e degradada. Tem as portas sempre fechadas e é quase um mistério. Não se vê vivalma mas, ao olhar as traseiras da habitação de madeira, vislumbra-se um estendal de roupa multicolor a secar ao vento e pressente-se que ali vive gente. Ao lado da roupa, jaz uma velha carrinha que é um hino à ferrugem. A casa, porém, tem uma história que se perde nos tempos. Por ser feita de tábuas, foi batizada de tabuinhas. Foi taberna, que era o oásis dos que vindos das aldeias a ganhar a jorna na cidade, ali paravam para beber um copo de vinho na caminhada que ainda faltava para o destino albicastrense. Era, para muitos, uma peregrinação diária de cerca de trinta quilómetros a pé, se contarmos a ida e o retorno. Diziam alguns, que também por ali passavam mulheres da vida, uma versão pouco consistente. Deixar o Tabuinhas e subir o vale até novo planalto. Virar à direita por uma estrada estreita, olhar algumas vivendas dispersas e continuar a rota de todas as lembranças. Quantos dias por ali passei. Quantas noites de inverno com a chuva a varrer a vidraça do pequeno carro. Quantos fins de tarde na taberna do João, rodeado de gente simples. Então, enquanto os copos de vinho se iam alinhando no balção de granito, eu falava. E eles, em sociedade fraterna, ouviam em religioso silêncio e achavam que eu era o poço de sabedoria que não era. Que eu era o rei que não era. Um rei sem trono. Eles, o João, o Morgado, o Rosa, o Calmeiro, o António e o Joaquim que eram irmãos e outros tantos, que tiveram vidas difíceis e cheias de obstáculos, de privações e canseiras, é que eram os meus catedráticos da vida. Sabiam do tempo, sabiam das sementeiras, sabiam distinguir o voar do gavião do planar de uma águia e do cantar pleno de um rouxinol. Sabiam da natureza e das coisas importantes da vida. Por isso, no dia em que parti porque eu era um deles, vi olhos baços e rostos de emoção.

E eu hoje, aqui e agora, sentado neste muro olhando o Moradal, já só oiço o silêncio do jorrar da água na fonte centenária. Inspiro o ar fresco campesino que me entra nos pulmões e relembro o passado nesta ausência. E ao deambular por aquele tempo de concórdia e pela aldeia singela de Freixial de Campo, o meu coração diz – me que por eles fui estimado e  que a todos honrei.  Porque eu gosto da gente simples.

QP