JOÃO SÓ ...

guerreiros urbanos ...

João Silveira nasceu em Belém, ali à beirinha do Tejo. Trabalha nos escritórios de um armazém de tecidos e todos os dias se levanta pelas sete horas da manhã. A higiene necessária, o café bebido à pressa, o pão que se come escada abaixo que o transporte não espera. Lá fora, o estrondo da cidade. Autocarros, elétricos e automóveis com o seu estridente buzinar são o sangue vivo da urbe indomável a que já está habituado. No transporte público apinhado de gente, consegue com custo lugar. De pé, como todos os dias, naquele amontoado de passageiros que se esforça num equilíbrio instável nas curvas apertadas do autocarro da Carris . Num solavanco a paragem. De novo a rua. De novo gente que se cruza apressada na rota dos seus destinos, esgrimindo argumentos inúteis contra o ponteiro das horas e dos minutos da ditadura do relógio. Depois a descida ao metropolitano que é hora de transbordo, mais uma vez engolido naquele bailado estranho de cidadãos anónimos que se digladiam na epopeia de sobreviver. O cais é escuro e soturno. Olha-se a boca do inferno, na esperança do ruido cavernoso que finalmente aparece. E lá vem ele, puxando as carruagens como num jogo infantil do Lego, silvando ao fundo do túnel com a sua luz sinistra, rasgando o ventre da cidade. João chegou finalmente ao armazém dos tecidos. Pontual, como sempre pretende ser. Depois, a burocracia dos recibos e das faturas impressas em papéis numa girândola de cores consoante o fornecedor, a tentar aligeirar a rotina de viver no esforço cinzento de todos os dias. O almoço frugal no pequeno café da esquina. Uma passagem de olhos menos interessada pelos cabeçalhos dos jornais que a imprensa escrita já cansa. Notícias sensacionalistas ou alarmantes, a convidar o leitor a comprar o matutino que laboriosamente é dado à estampa nas rotativas das máquinas gastas pelo uso nas madrugadas de uma urbe já adormecida, ou acordada nas vielas festivas de gente jovem que professa a religião da noite, de cerveja na mão e o trinado de um fado arrastado que se ouve nas ruas estreitas e escuras à luz de um candeeiro mortiço.

A tarde é gémea da manhã. Burocracia e mais burocracia e telefones a tocar num ritual que se repete todos os dias. Depois a tarde cai e são horas de regressar. É o recomeço da aventura. No transporte urbano lotado de gente silenciosa encarcerada no seu mundo interior de desencantos e preocupações, João olha absorto os rostos de mármore que o rodeiam e as luzes da urbe cosmopolita. E o colorido das montras natalícias a cintilar de lâmpadas intermitentes, que mascaram a sombra opaca da noite outonal. Viajando pelo emaranhado das ruas da capital, João Silveira navega também pelo seu passado e dos tempos de escola em que, introvertido e distante, observava os companheiros dum canto do pátio de recreio e que o apelidavam de “João Só”. Afinal, meditava na realidade atual do seu viver e da sua ilha de solidão rodeada de gente por todos os lados, como nas memórias de infância. Também os outros que o acompanham de regresso aos seus lares naquela nave de silêncios, são ilhas no seu mutismo e olhar perdido nos seus misteriosos pensamentos. Ao serão, em frente da televisão, as palavras e as imagens já não assustam. As tragédias da aldeia global passam por ele com a indiferença do cidadão comum barricado em si próprio, à espera de melhores dias que se calhar não virão . Lá fora, a noite é agora mais escura num céu estrelado e amanhã, quando o sol ressurgir por entre prédios sem alma e torres de betão, um novo recomeçar. A cabeça que se deita no travesseiro confortável e o sorriso brando com que se adormece de mais um dia ultrapassado na batalha contra um inimigo impiedoso e sem rosto.      

João Só, guerreiro urbano deste Tempo, venceu a cidade.

Q.P.