NO PRETÉRITO DO TEMPO ...

Estou só. Aqui, neste lugar, rodeado de montanhas. De novo me deixei engolir pelas entranhas do silêncio e da solidão. Ali, naquele nada, uma pequena fita de alcatrão vai serpenteando por entre colinas. É a estrada que me conduz à aldeia aninhada no ventre de um vale sombrio. Lá longe, ali ao longe, o fio de estrada desaparece numa curva suave por entre uma guarda – de - honra de pinheiros bravos. Olho o horizonte esfumado por entre castelos de nuvens que se arrastam pachorrentas sobre as montanhas cor de cinza. São cinco da tarde e uma aragem fria sopra agora de mansinho. Sinto que estou no pretérito do Tempo e da Vida. Lá, naquele desterro, quatro muros brancos e singelos delimitam o minúsculo cemitério. Cá fora, fardados a rigor na sua casaca azul e galões dourados, vários soldados da Guarda Republicana perfilados. Vêm saudar quem partiu com um tiro de carabina. Aguardo a chegada do cortejo. Nem preciso de meditar muito sobre o que se vai passar. Tudo tem o seu tempo neste Tempo. Tudo tem um ritual nesta cerimónia simples e austera. À frente o padre, depois as mulheres e, no fim, os homens em passo lento, chapéus de aba larga colados ao peito. O silêncio é profundo e avassalador. Apenas o matraquear dos sapatos das mulheres no empedrado da calçada fere o silêncio do povoado. O negro predomina nos trajes femininos. Nas suas máscaras pálidas, avivam-se as rugas de um passado sem rosto. Os homens, cabisbaixos, olham-se de soslaio, escondendo as emoções, tolhidos num labirinto de lembranças. Quem ali vai, despedindo-se da vida, foi homem de labuta e de folias. Quando o garrafão corria de mão em mão naquela mesa corrida debaixo das latadas. E a concertina que tocava tardes e noites sem fim, com os companheiros já meio pingueiros a cantar à desgarrada nas noites mornas e de luar. Mas hoje, aqui, neste povoado singelo, escreveu-se um ponto final. Retiro-me antes da salva de tiros. A curva suave da estrada misteriosa suscita-me curiosidade. Parto sem destino, no galopar dos meus pensamentos pardos. Uma enorme descida leva-me até um vale perdido no Tempo. Ali não existe Passado. Nem Presente. Nem Memórias. Um homem de cajado na mão e cabelo ao vento, andrajoso e de longas barbas brancas em desalinho, saúda-me com uma vénia. Aceno-lhe, correndo agora à desfilada na procura desesperada do meu Tempo presente. Aquele casario longínquo, que já vejo esbatido na bruma do entardecer, é - me familiar. Sinto que cheguei ao meu porto de bonança. Entro no meu escritório, refúgio das minhas emoções, enquanto lá fora a noite cai fulminante sobre os telhados escuros e o vento corre célere pelas veredas da aldeia neste lamento de outono.

Q.P.