VERDADES DE LA PALICE ...

 Prenúncio de morte, prenúncio de sorte ...

É uma rua singela que desce para o mar. Uma rua empedrada, que vem do alto da muralha e se espreguiça morro abaixo. De ambos os lados, nas margens da rua, que se vai estreitando em forma de funil, muitas lojas. São espaços pequenos de modesto comércio. Mas lojas coloridas e festivas, de todo o género de mercadoria e poder de compra da bolsa de cada um. No cimo da rua, do lado esquerdo, está um Café. Dentro do Café, está sentado um homem. Esse homem sou eu. Naquela pequena mesa tão a meu gosto, estão mais três cadeiras. Duas delas não estão vazias. Ali, em pesado silêncio, sentam-se Duas Memórias. A Memória de dois amigos de tempo de férias, que partiram para o Infinito em escasso espaço de tempo – o Eduardo Castro e o Jorge de Sá Couto. Eram ambos do norte. Não os esquecerei. Na cadeira que resta, senta-se o dono do Café, quando o estabelecimento está vazio. Falamos de tudo e de nada e eu vou olhando o pulsar da rua. A senhora de idade simpática que passeia o seu cão pela trela. O casal inglês que conduz o carrinho de bebé. Ela é pequena e bonita. Ele é alto, traz uma tatuagem numa perna, um brinco numa orelha e os braços vermelhos deste sol enganador de maio. Um sol que arde sem se ver. E a jovem asiática que, de calções curtos, mochila às costas e mapa turístico na mão, vai de cabeça erguida tentando decifrar os mistérios da cidade. Naquela tarde, o Zé Manel está sentado a meu lado a olhar a rua do meu conforto. Então, como gaivotas, um grupo de turistas de idade jovem, pousa na pequena esplanada. O Zé Manel levanta-se, pega na bandeja e vai apontando os pedidos daqueles clientes de ocasião. É um vai - vem de bandeja, com cervejas, sumos, torradas, bolos e sandes. Comem e bebem como se não houvesse amanhã e eu vou olhando o semblante do meu amigo, que ferve em pouca água e parece começar a ficar irritado com tanta exigência. Depois, com os estrangeiros naquele festim de gula, vem sentar-se novamente junto de mim. Para lhe amenizar o desconforto, vou-lhe lembrando aquela máxima de que “à medida que vamos comendo, vamos perdendo o apetite”. Uma jocosa verdade de La Palice, como que fazendo-lhe perceber, que ao bando de gaivotas de papo cheio, já só lhes resta pagar a conta e partir. Não me enganei. Entre cantigas e risos, desceram a rua felizes. O Zé Manel, agora já folgado e para surpresa minha, disse que também me ia contar uma história de La Palice, afiançando – me ter acontecido. Foi buscar um café para ele, misturou-lhe uma pitada de adoçante e narrou – me este acontecimento que se perde no Tempo:

- Havia em Lagos, um pescador chamado Manuel. Era pobre e ia para a faina no seu pequeno barco a remos. Um dia, olhando o mar sereno, dobrou a barra e aventurou-se mais do que devia. Então, uma corrente traiçoeira foi levando o pequeno batel para o largo. Bem remou o Manuel em desespero, mas em vão. Horas depois e sem comunicação, estava ao largo de Sagres. A esperança de o barco bater contra as rochas desvaneceu-se, com a corrente a levá-lo ainda mais mar adentro. Cansado, rendeu-se e meditava agora que o mar que tinha sido seu modo de vida, era agora seu prenúncio de morte. Puxado cada vez mais para o lugar de ninguém, viu-se na rota dos grandes navios e a sorte ajudou-o. Um cargueiro avistou-o e rapidamente procederam à recolha do náufrago. Exausto e em hipotermia, foi levado para a enfermaria do navio, onde forneceu todas as informações que lhe pediram. Mais tarde, já com a capitania de Lagos avisada, uma corveta da Marinha Portuguesa resgatou o Manuel e trouxe-o para terra. No cais, tinha muitos amigos da faina à espera dele, de lágrimas nos olhos. E a mulher, que para ele correu de braços abertos e que em pranto lhe disse:

- Manuel … Manuel … foi Deus que te salvou …

E ele, ainda de olheiras fundas e rosto sofrido, abraçou – a com carinho e respondeu – lhe ao ouvido e em surdina:

- Não mulher … não foi Deus que me salvou … quem me salvou foi um cargueiro norueguês …

Q.P.