SUESTADA ...

Corro ao encontro do Túnel do Grilo, no coração de Lisboa. Um amontoado de carros em várias faixas de rodagem, em marcha lenta. Um descuido e um pequeno toque entre duas viaturas. Nada de grave, apenas lata amolgada e uma jovem de colete amarelo a olhar desconsolada para os estragos. Depois, passada aquela garganta, aquele estrangulamento de trânsito, recomeça a correria. Guiam como loucos e redobro a atenção. Ultrapassam-me pela direita e pela esquerda naquela sinfonia de luzes na penumbra daquela caverna. Depois, um novo céu. Um regresso à liberdade daquele momento breve de claustrofobia. À medida que nos aproximamos da Ponte com nome de navegador os carros escasseiam. Levitamos agora sobre o Tejo e olhamos o casario da cidade que vai ficando para trás. Passamos as portagens da margem sul e, como por magia, percebemos que estamos quase sós. Uma ou outra viatura passa por nós apressada. Olhando atentamente, percebe-se que na sua maioria são carrinhas de trabalho de empresas. Os dizeres em letras garrafais nas portas indiciam a firma e até o número de telefone que nos sugere um fabricante de caleiras no Barreiro, das iguarias de um restaurante em Setúbal ou de uma carpintaria em Palmela. Viajantes de ocasião se calhar, apenas nós. Turistas de inverno à descoberta do sul. Sabemos, por longa experiência, que é longe dos amontados de gente no verão que melhor nos reencontramos com a nossa própria identidade. De pensar, de refletir, de dialogar com a natureza neste ou naquele pormenor que nos escapa. Almoçar sem horas e a ditadura daqueles que de pé nos cobiçam a mesa que ocupamos. Falar com os nossos amigos que vivem naquele fundo de Portugal. Entender as suas ansiedades e expectativas. Amar o mar revolto. Amar a suestada. É quando o oceano batido a vento de sueste se eriça como um gato assanhado e muda de cor num verde grosso e profundo. É tempo do pescador não ir ao mar. De bater as cartas no tampo da mesa de madeira com os camaradas da traineira. Ou de remendar com a ponta de uma agulha robusta as artes da pesca. Depois o oceano amansa, como que arrependido e a pedir desculpa aos homens da faina. Em tudo isto medito ao volante do meu carro. Guio pela autoestrada anónima e enfadonha, tentando cumprir o código da estrada. Há um sono que me invade e tento olhar a paisagem verde e dos animais que parecem estáticos a pastar naquele cenário bucólico e amplo. Carrego no acelerador por uns quilómetros, a tentar acordar os meus níveis de concentração, num instinto de defesa. Chegar. Sentir o afago de uma brisa fresca no rosto e abrir as janelas e as varandas da casa vazia que nos recebe num mudo contentamento. Olhar o mar de inverno e perceber que está mesmo de suestada. Mas o Algarve é mesmo assim. Em breve tudo mudará. Há um mar azul que vai enrolar na areia. Um sol de uma primavera antecipada, que inundará a sala de lazer do meu contentamento. E um peixe fresco para comer no conforto da alma revigorada e dos brindes de vinho branco gelado que observamos nos turistas de cabelo grisalho, a glorificar a caminhada pela vida em vagas de ternura.

QP