UMA RECORDAÇÃO ...

Era  o 55 da Picheleira . Saudade ...

O inimigo global fechou-nos em casa. Vamos olhando para as cadeias de televisão incrédulos com as notícias que vêm de longe e do nosso país. Por vezes é preciso tentar sacudir a pressão, navegando por outras realidades ou memórias. E hoje, olhando absorto pela parafernália de informação, de ditos jocosos ou de fotografias nas redes sociais, dei comigo a olhar uma estampa a preto e branco de uma equipa de futebol do ano longínquo de 1925. Nada de especial, não fosse o Atlético Clube da Picheleira se confundir com as minhas recordações de menino. Era e é ali, naquela zona de Lisboa, que o Atlético da Picheleira agora chamado Vitória de Lisboa tem o seu campo de futebol. Naquela época dos anos setenta do passado século, o recinto era de terra batida. Naquela zona eu tinha família. A Picheleira é um rincão da capital de ruas estreitas com roupa colorida a secar nos estendais das janelas, de leitarias que naquele tempo vendiam leite a granel e tabernas onde se ouvia a religião do fado na voz rouca de Alfredo Marceneiro. Então, ao domingo, as gentes corriam a ver o seu Vitória de Lisboa. Eram sempre partidas renhidas, num louvor ao futebol amador. Também um hino aos que assistiam aos jogos de uma forma civilizada, independentemente da simpatia clubística de cada um. Na chamada barraca de chá servia-se cerveja, copos de vinho e sandes de chouriço para fazer apetite para o almoço, que os jogos eram sempre de manhã. E eu lá ia pela mão do meu tio Fernando, que ostentava na lapela do casaco com orgulho o emblema das águias de Benfica. Lembro-me dele, curvado sobre os ombros como se trouxesse o mundo às costas. Um sorriso doce moldava-lhe o rosto e a bondade era a sua imagem de marca. Era um homem cordial e educado, que desenhava prodigiosamente. Tenho saudade da sua ausência. Naquela fotografia do Atlético da Picheleira que olhei demoradamente, estava um filme da minha tenra idade e por minutos abstraí-me da nossa preocupação coletiva. De novo o Atlético da Picheleira agora travestido de Vitória de Lisboa a embalar o meu berço de menino.

QP