O "MÃOZINHAS" ...

 Aquele odioso oportunismo ...

Já não sei precisar o dia, em que entrei no Convento de S. Francisco aos tropeções. Levava comigo uma mala e um dia de viagem. Lembro apenas que era maio, e ainda tenho nos ouvidos, o silvo agudo do comboio a partir da estação de Estremoz. Pela velha porta do convento entrei, para logo voltar a sair, à procura de um quarto que me desse guarida.

No dia seguinte, com a alma amarrotada, de novo me apresentei ao sargento, travestido de cabo miliciano. O convento de frades, lugar de culto e de meditação, era agora um regimento de cavalaria, com tanques estacionados na parada e alguns cavalos de olhar doce, que me fitavam das suas “boxes”.

O quartel era sombrio, de paredes frias e escuras e nem o refeitório me fazia abrir o apetite. Os pratos e os talheres de lata, resultavam numa sinfonia macabra quando, à mesa, nos juntávamos a sorver aquele líquido com couves a boiar, que fazia as vezes de sopa. Para cúmulo, não gostávamos do “Mãozinhas”.

O homem, mais velho que nós, era cabo de profissão, fazia da tropa o seu sustento e tinha uns trejeitos pouco condizentes com a crueza da guerra, o que nos punha a todos a coçar na barba. Diziam que era homossexual, o que nunca foi provado, para não pronunciar aqui uma linguagem mais colorida, sobretudo pelos magalas que atravessavam a Ponte de Dom Luís no Porto rumo a sul, neste caso ao Alentejo. 

Os soldados encaravam a situação como uma espécie de sarna, e olhavam para o “Mãozinhas” desconfiados do seu bambolear de traseiro. Porém, nos fins de semana, quando todos estavam desejosos de regressar a casa, a escala de serviço ditava as suas leis. Aquela maldita ordem, que obrigava alguns a ficar no Regimento. A não ser que houvesse alguém, que trocasse de escala connosco.

E era aí que entrava em ação, o “Mãozinhas”. O militar, natural de Estremoz, não tinha família e vivia no quartel. Era o camarada de armas ideal, para nos dar a carta de alforria. E dava. A troco de dinheiro, fazia o serviço por nós, o que nos deixava furibundos e a ranger os dentes, vergados ao seu odioso oportunismo.

Contrariados, lá lhe entregávamos nos dedos finos como garfos, as notas requisitadas, que logo desapareciam no bolso escuro e cavernoso da farda do tarata. E por isso lhe chamavam “Mãozinhas”.

Várias vezes vim a Coimbra graças a ele. Tenho que lhe estar agradecido. Julgo até, que o rótulo que lhe colocaram na testa, era vingança da soldadesca, pelo dinheiro que o lateiro lhes esmifrava das algibeiras, nos sábados e domingos. Na memória, ainda tenho as confidências da Amélia, numa roda de amigos e amigas, que sempre acontece quando ancoramos numa qualquer cidade.

Dizia a alentejana que,” o Mãozinhas era danado para as saias e que um dia tinha sido corrido a tiros de caçadeira de uma casa lá para os lados do Castelo, com a boina a descair para a nuca, por força da velocidade imprimida na fuga rua abaixo, a dar corda nas grossas botas de magala, a correr à frente de um pai muito cioso da respeitabilidade da filha” …

Quito Pereira