CRÓNICA DO SUL ...

Derramado sobre a cadeira do meu conforto, olho o jornal. Apenas olho, porque as notícias cansam de repetitivas. Atiro com o diário para a cadeira do lado e observo os barcos aparcados na Marina. São barcos grandes e pequenos para todos os gostos e bolsas. Mas há os outros. Os que são o sustento de muita gente ligada ao turismo. São coloridos e festivos, artisticamente engalanados para atrair veraneantes em passeio pelas grutas ou olhando ao largo o prazer de conviver com golfinhos irrequietos. Ou ainda aqueles que gostam da pesca de cana das espécies graúdas de alto mar, de contornos especializados. Os mais simples é vê-los chegar e partir, de coletes de cor amarela ao pescoço para prevenir qualquer incidente no oceano. Vão e vêm como as marés. Chegam de boné na cabeça e a pele vermelha congestionada e abrasada deste sol algarvio. Estou absorto neste desfile de gente tão diversa portuguesa e estrangeira, quando uma menina de braço tatuado se acerca de mim. Pergunta-me gentilmente o que pretendo beber. Escolho um sumo da boa laranja algarvia. A cerveja fica para depois, quando lhe pedir o almoço. É ali, com a minha consorte, que por vezes atracamos também a nossa nau de afetos com a cidade - marinheira. Olhar aquela parafernália de mastros emaranhados e de bandeiras ao vento, e ver ao longe mas também ali tão perto a cidade histórica, que é nosso refúgio em diferentes épocas do ano.

Almoçamos ao ritmo do veleiro que parte. Vai lento, talvez a meditar no esgrimir de argumentos com as ondas e a espuma alva destes dias de verão. Enquanto a minha companheira vai folheando uma revista, percebo que ela não tem pressa. Como já são muitos anos de tarimba, se não me acautelo vou passar a tarde a olhar para montras num entrar e sair de lojas do meu enfado. Tenho então que tomar uma decisão e tomo – atiro com as chaves do carro para cima da mesa e exclamo numa amabilidade imperativa: encontramo-nos em casa!

Parto. Percorro a calçada deambulando entre tendas de roupa e dos mais diversos artigos. No largo que é sala de visitas, cumprimento o Sebastião de Cutileiro e penetro numa dependência bancária, em busca duma máquina automática e dos euros do meu contentamento. Vã e rápida ilusão. Os vikings que assolaram a cidade raparam tudo. Digo entre dentes algo de vernáculo de acordo como meu estado de espírito e volto para o sol castigador que inunda o largo. Ponho-me a meditar naqueles dois quilómetros sempre a subir até chegar a casa sob um sol a pino e olho a praça de táxis da minha salvação. Nova ilusão. Os vikings tinham tomado os táxis todos de assalto e já só me resta esperar. Enquanto aguardo sentado num pequeno banco de jardim, olho o carrossel inerte e sem sorrisos de criança. Apenas os tigres, os cavalos e as girafas se riem, a aguardar os seus pequenos clientes de um mundo de ilusão. Ao lado, africanos tentam vender todo o tipo de mercadoria espalhada em mantas pelo chão. São vestidos femininos, estatuetas em madeira, carteiras de senhora, relógios e braceletes de aspeto apelativo que ostentam nos dedos grandes e esguios, naquela improvisada ourivesaria de rua.  As suas túnicas coloridas, largas e compridas, lembram-me os mistérios de África. Nos seus olhos grandes e expressivos, encontro a paciência e a sabedoria de quem sabe esperar. Porém, é uma bizarra figura que me atrai a atenção. É um homem magro, de aspeto mal cuidado e rosto envelhecido. De estranho, é que dorme profundamente sentado em cima do selim de um cangalho de bicicleta, os pés nos pedais e braços cruzados sobre o peito. Para remediar aquele equilíbrio instável, tem o ombro esquerdo apoiado no tronco de uma árvore. Fico a olhar aquele inusitado quadro, até que acontece o provável: a bicicleta resvala e arrasta consigo o homem que desamparado bate com violência com a cabeça no chão. Grande alarido entre os africanos que, antes de mim, já o tentam socorrer numa roda de solidariedade. Combalido, o pobre homem agarra a cabeça com as mãos num esgar de dor. Lentamente vai recuperando até que, para surpresa minha, volta a montar na bicicleta e, de olhar vazio, fica a ver escoar-se o Tempo e a Vida. Dos turistas que observavam aquele momento, ninguém se mexeu. De todos, lembro aquele homem gordo de bochechas afogueadas, que se lambuzava com um gelado que com o calor lhe escorria pela camisola estampada com um musculado e enérgico Super Homem - fraco Super Homem.

Entro no táxi e digo ao motorista onde quero ficar. Indico - lhe com precisão o local e à guisa de conversa, vou dizendo que há muitos anos conheço a cidade. A conversa não é inocente. Quero que ele entenda que eu não sou um turista acidental a deambular pela urbe em passeio forçado ao sabor do rodar do taxímetro e dos euros. E assim, pelo caminho mais curto, cheguei ao meu porto de abrigo.

Agora, a coberto da canícula e de janela da varanda aberta de par em par vejo o  mar e o céu azul, onde as gaivotas voam em círculo no seu jeito caraterístico de comunicar entre elas em tempo de acasalamento, enquanto vão riscando o céu em coreografias sublimes numa dança flutuante ao sabor de um Tempo e de um Vento que não se esgota na sua rota intemporal.  

Logo, mais logo, quando a noite lacobrigense chegar, as ruas medievais enchem-se de forasteiros das mais diversas origens, perante a indiferença de um Infante vestido de bronze e sentado num pedestal erguido em pedra alva, a olhar o mar que lhe traçou o Destino e a História. É o seu mar. É o meu mar.

Q.P.