CAMINHOS DA VIDA ...

Maria Carrondo

Este texto, é um aceno de simpatia a alguém que não conheço. Chama-se Nuno Francisco, e é colaborador do “Jornal do Fundão”. Ao longo de muitos anos, tem-me proporcionado momentos de leitura que me preenchem o Tempo e a Alma. O fluir da sua escrita, a sua prosa muitas vezes em tons de poesia, transporta-me a outros lugares, fazendo-me abstrair desta jangada cada vez mais desertificada que se chama Beira Baixa. Aos poucos, os mais novos partiram para outras paragens. Ficam os resistentes. Aqueles que, a golpes de enxada, cavam os sulcos das suas próprias rugas e o Destino, quando a desilusão lhes tomou conta da vida, e o quotidiano não é mais que o fardo diário de sobreviver. Mas há os outros. Os resistentes da palavra. Os que não se calaram nem se calam. Os que, com a força da sua pena e a arte de alinhar as palavras, procuram um mundo mais justo, mais solidário, nesta aventura de viver. Há sempre quem se recuse a ser indiferente. Há sempre quem acredite na transparência das águas límpidas. E há dias, mais uma vez, Nuno Francisco, deu voz ao povo anónimo. À gente humilde. E, neste caso, aos que se recusam a dar-se por vencidos, e, atrás de um balcão, tecem os fios de uma memória remota, como quem fia o linho das suas próprias rocas. Desta vez, de profissões em vias de extinção. O jornalista, apresenta-nos Maria Carrondo. Bem mais de oito décadas de vida, seis das quais atrás dum balcão, numa taberna em Alpedrinha. A idosa recorda os fregueses que já não aparecem, dos “Cafés” que se assenhorearam de tudo. Da ginginha que ainda vai vendendo aos excursionistas que demandam a Serra da Estrela. Mostra, orgulhosa, uma fotografia que tirou com o Embaixador da Polónia, quando o ilustre estadista esteve de visita à Cova da Beira. Fala da sua saúde precária, e de que já não tem força para levantar os garrafões. Transfere o vinho para garrafas pequenas, a forma de ir amenizando o seu calvário. Os vizinhos, esses, não querem ver a velha taberna fechar. Nem ela. António Nunes dos Santos, vive em Alcangosta. É cesteiro. Desde os nove anos de idade que abraça a profissão, que lhe foi legada pelo seu pai. Na sua oficina de paredes frias, que contrasta com o calor abrasador que vem da soleira da porta, o artesão dá vida às aparas de madeira que trabalha com destreza. Há muito que o plástico veio competir com esta arte. Porém, o cesteiro recusa-se a deixar a sua profissão, e, ainda hoje, percorre feiras, vendendo aquilo que constrói com amor. E as pessoas compram. Muitas vezes, apenas para levarem para casa como peça decorativa. Recorda-se da época longínqua do ofício de cesteiro. Eram famílias inteiras, a trabalhar na arte. A voragem do Tempo, encarregou-se de aniquilar a profissão. Mas, António Nunes dos Santos, continua na sua labuta. Muita das obras que produz, são fruto da sua imaginação. Vai continuar a dedicar-se ao seu ganha-pão de sempre. Até ao fim. E nesta peregrinação por gentes da Beira Baixa, entramos numa drogaria de Aldeia do Bispo. Não resisto à prosa de Nuno Francisco que, em jeito de intróito diz: “ … longe, muito longe daqui, rodeado de coisas ao pendurão, está Joaquim Faustino. Tantas coisas para tantas utilidades, nesta loja em Aldeia do Bispo, Penamacor. Tantas caixas e caixinhas. Tantas coisas para desenrascar quem se vir enrascado. Uma drogaria é isso mesmo: para resolver berbicachos domésticos. Nesta pequena aldeia a banhos de sol, é na penumbra da loja que ele se mantém incógnito. Luz discreta lá dentro e sombra generosa à porta, tão suave que nos atrevemos a sentar cá fora num degrau de pedra …”. E de novo retomo o meu cirandar pelo artigo do jornalista, dando voz ao comerciante que diz em jeito de lamento “…antigamente fazia-se muito negócio, mas agora não se faz nada. Eu e a minha mulher via – mo - nos à rasca para atender o pessoal. Vendiamos fechaduras, ferragens, parafusos, tantas coisas. Agora passo aqui dias sem atender ninguém …”. Mas resiste. Naquela drogaria, atrás do balcão, passou cinquenta e oito anos da sua vida. E hoje, mesmo com o desencanto dos dias cinzentos, o Senhor Faustino lá está, a aguardar o cliente que há-de entrar e com quem, talvez, para além de uma caixa de pregos que vai buscar à prateleira, possa conversar de um passado distante, revendo de olhos cerrados e sentado num banco de pedra sob a noite estrelada, o desfiar de um rosário de recordações, como quem arranca ao caminhar do Tempo, pedaços de Sua própria memória…
Quito Pereira