VENTOS DO SUL

Sexta – feira de uma tarde quente de Julho. Como num exercício militar, caminho pela auto-estrada do Sul em direcção ao Algarve, numa fila de automóveis que, em ritmo compassado, parece obedecer a um plano previamente traçado. Poucas ultrapassagens, apesar do ritmo ser vivo e a exigir cuidados redobrados. E assim vamos, Alentejo abaixo. Em Grândola, uma paragem obrigatória no restaurante de uma Estação de Serviço. Apenas tenho vontade de me refrescar De garrafa na mão, sento-me a um canto, e vou observando aquela montra humana que me está reservada deste nosso Portugal português. Nas mesas, famílias numerosas vão-se banqueteando, por entre gargalhadas, algumas discussões, muito cansaço e crianças esgotadas num choro quase impertinente, a quem a mãe vai dizendo de palma da mão em riste “ é a última vez que te aviso...”. Depois, os outros. Os casais de namorados, que, de mão dada, aguardam pacientemente a vez de serem atendidos. E os que se vão entretendo a decifrar as primeiras páginas dos jornais, de cabeça torcida, de acordo com a confusão reinante no escaparate das revistas, manuseadas por milhares de mãos e de novo para ali atiradas sem critério. No meio de tudo isto, dezenas de motoqueiros. O destino é conhecido: Faro. Passeiam-se pelo restaurante de uma forma errante, de casaco e calças de cabedal, lenços na cabeça e óculos escuros. Pendurado no braço, como se fosse um cesto, o capacete. Depois o regresso à estrada. Ordeiramente, lá vamos. A faixa da esquerda livre para os entusiastas das motas. Passam por nós curvados para a frente, faróis acesos, alguns a velocidades a rondar os duzentos quilómetros hora, como se de balas humanas se tratassem. Cerca de duas horas mais tarde, chego à minha cidade de adopção: Lagos. É todo um encantamento. O mar azul, as casas brancas, a cidade em franco progresso. Que linda está a minha cidade!. Mas nem tudo são rosas. Pela primeira vez, vou encontrar-me com os meus amigos, depois da morte do Castro. Temos uma cadeira vazia. Definitivamente. Recordo-o: alto e esguio, ligeiramente curvado para a frente como se trouxesse o universo às cavalitas. O cigarro companheiro e um humor fino. Dizia uma graça e os outros dobravam-se a rir. E ele, do alto do seu cigarro, ficava impávido e sereno, como se tivesse dito a coisa mais séria do mundo. E quando eu voltar ao nosso café, “O Mimo”, já antevejo o Zé Manel – o tal que mata tudo e empurra o mundo com a ponta de uma baioneta – a abraçar-me em silêncio com uma lágrima ao canto do olho. E A Célia, a viúva – querida amiga de tantos anos – a dar-me um abraço apertado, tal como no dia do funeral. Um abraço que vale a amizade de uma vida. Uma âncora a que ela quer, desesperadamente, agarrar-se. Sei que vai ser assim. E eu vou estar ali, incapaz de lhe dizer seja o que for, e a relembrar aquela menina da Rua do Adro, a quem me liga uma profunda amizade. Para trás, ficam as idas à Praia no Pinhão. As sardinhadas em casa do Marreiros pescador. Os passeios em grupo pela cidade. E o dia em que, pela primeira vez, apertei a mão ao Castro. Logo gostei dele, porque vi como eram felizes. Mas a morte, sinistra, meteu-se de permeio. Uma injustiça. Como se houvesse justiça na morte. E, afinal, que dizer perante esta hecatombe ?. Nada. Resta o silêncio. Agora, que a noite tombou sobre a cidade, da varanda da minha casa, já só oiço a voz do mar. Ao longe, esbatidas no horizonte, diviso as luzes das traineiras na sua faina. E é assim, embrulhado na escuridão da noite e nesta amálgama de sentimentos que me invade, que vou observando o despertar dos ventos, que há séculos habitam esta zona de um Portugal marinheiro. E que, vindos do mar, me vão afagando o rosto. São os ventos da minha nostalgia. São os ventos do Sul.
Quito Pereira