A ALMA NUMA GARRAFA DE VINHO ...

Corremos. Corremos muito. Corremos uma vida inteira. Somos reféns de nós próprios e dos outros. Olhamos o quotidiano na esperança de alcançar aqueles quinze dias mágicos de nos libertarmos da roupa formal, da maldita gravata que nos estrangula o pescoço e que a empresa exige. De não termos de esperar pacientemente pelo transporte público que não aparece e que, quando aparece, ficarmos prensados no meio da multidão de passageiros que olha o relógio que lhes bloqueia a suposta liberdade que pensam ter. Os tais quinze dias mágicos são as férias. O tempo de arrumar as malas. De partir para outro local. De dar um pontapé no ponteiro da horas e de fazer uma refeição quando e onde apetecer. De matar, ainda que provisoriamente, a ditadura do labor forçado e por vezes escravo. Porém, há também aqueles que gozando férias, não conseguem fugir ao espartilho em que andaram todo o ano. Transportam para as novas terras e novas praias do seu lazer, a correria em que vivem no dia a dia. Vestidos de palhaço pobre, buzinam no trânsito porque vão com pressa, discutem nas filas do supermercado e olham com vinagre o vizinho do lado que lhes roubou os cinco metros quadrados de areal para espetar o chapéu de praia, pousar as toalhas, as cadeiras de encosto, a lancheira, a prancha de surf,  a bola de futebol, as raquetas de ping-pong e o balde de praia do filho mais novo para fazer castelos na areia. Vivem permanentemente irritados e quando vão ao restaurante em rancho, levam o rei na barriga. O empregado de mesa desce ao estatuto de criado, para lhes servir de bandeja a impertinência da sua insignificância plena. No fim do repasto de muitas reclamações, olham milimétricamente a conta, numa concentração absoluta, como se estivessem a fazer uma prova de matemática na Faculdade. São os reis de Agosto. Um rei nu.

A Fortaleza da Praia da Luz é um embalo de tranquilidade. Naquela mesa debruçada sobre a pequena praia e um mar plano e azul, olhamos ao longe o promontório e as rochas que a natureza arrumou sem critério. Os barcos de vela colorida sulcam o oceano em ondas de espuma. A vingança efémera de que tomámos conta do Tempo e não do Tempo que tomou conta de nós. Não há presente nem futuro. Apenas nós. E sós. A cataplana de peixe fumegante que desce sobre a mesa. O aroma de uns olhos grandes e o sorriso da jovem empregada nepalesa, plenos de cordialidade. E uma garrafa de vinho. De vinho branco transparente a repousar num balde de gelo. Os copos que se enchem e que se tocam. O observar do rótulo do vinho que é servido. Olhar a sua graduação e origem. Rodar lentamente a garrafa e ler o monólogo de quem anonimamente escreveu:

“Crepúsculo em pinceladas douradas. É hora do silêncio e da tranquilidade. Um suspiro deixa sair o dia que passou. E convida a entrar a gosto os frutos tropicais. Tudo é fresco na boca e na alma. Olho a paisagem e não preciso de muito para interpretá-la. Porque é expressiva, contudo simples. Equilíbrio é o que o momento me traz"

Um momento de ouro. O diálogo entre quem saboreia aquele néctar, e de quem escreveu uma prosa embrulhada num rótulo de poesia. Talvez o coração nobre de um palhaço rico. Rico de inspiração. Rico de emoções. Rico de sentimentos. Rico no seu anonimato plebeu de quem não aspira sequer a ser príncipe e jamais o será, nesta sociedade de competição feroz, que desgraçadamente já nem pressente o murmurar do mar, nem olha na noite de breu o cintilar das estrelas.

Q.P.