A DAMA E O VIOLINO ...

 (foto net)

É um estrondo de som e de luz o entardecer na cidade. Potentes colunas sonoras debitam música em grande gritaria dentro dos pequenos bares, onde eles e elas falam e bebem em grande alvoroço e algazarra. Cá fora, reclames de néon dão cor festiva à rua estreita semeada de restaurantes. Mesas cheias de turistas, maioritariamente estrangeiros. Da barafunda e anarquia dos bares, à serenidade das esplanadas de rua em hora de jantar. Gente elegante e bronzeada pelo sol – alguns e algumas - falam em surdina, naquele ato de degustação a céu aberto. Ouve-se o tilintar dos copos no cruzar de brindes calorosos, e os empregados de camisa branca e calça preta afivelam um sorriso de circunstância. Percorrem as mesas, passeando as bandejas do contentamento dos estimados clientes e fazendo uma vénia quando a gorjeta é gorda.

É neste palco de contrastes, aqui e ali, junto às esquinas da boa comida e do lazer, que ela pousa o velho estojo do violino no chão. Abre a tampa com a delicadeza de quem cumpre uma exigência protocolar. Depois, ao ritmo calmo da sua frágil figura e de uma cara magra de muitas privações, vai tocando uma valsa. É uma valsa triste. O seu corpo de vento veste umas calças sujas e uma blusa encardida de largo decote, que revela um pescoço de muitas rugas e de décadas de vida. Surpreendente é que ela não toca. Faz que acaricia as cordas, mas os seus dedos pequenos estão quase inertes. Percebe-se então que é um minúsculo gravador escondido num trapo escuro do seu vestuário, que debita a música que ninguém ouve. No chão, a seus pés, um recipiente de lata onde este ou aquele veraneante mais condoído com a desgraça alheia, deposita um moeda de um euro que, juntamente com algumas outras, dão para enganar o estômago com uma frugal refeição, a tentar o milagre diário de sobreviver. São os acordes distorcidos e roufenhos de uma valsa negra.

Q.P.