ANTES QUEBRAR QUE TORCER ...

O tenente era bruto. Tão bruto que usava os luzidios galões da patente, para aterrorizar os mancebos que, de saca de flanela a tiracolo com a merenda, entravam pela primeira vez no Quartel das Caldas da Rainha. E lá ia ameaçando este e aquele, lembrando os deveres da “continência”, aquela espécie de saudação que nunca percebi bem se era um cumprimento cordial entre cidadãos fardados, ou uma forma velada de subalternizar alguém. Sim, porque era o ”inferior” hierárquico, que tinha que tomar a iniciativa quando se cruzava com um dito “superior” na parada.

Porém, esta feira de vaidades e sobranceria sobre os humildes soldados vindos por vezes de aldeias distantes, era transversal a oficiais e sargentos. Era o caso do Neiva, que sendo um simples furriel miliciano, pensava no zénite da sua petulância, que era de uma casta superior aos instruendos que um dia teriam a patente dele.

Em boa verdade, é bom ressalvar que a esmagadora maioria dos instrutores tinham a noção das realidades, apenas exercendo uma autoridade controlada, sempre indispensável em forças militares, para não se cair numa anarquia generalizada. Tanto mais que com armas de fogo, há um conjunto de regras a cumprir para segurança de todos.

Mas o Neiva era vaidoso, prepotente e maldoso. Escudava-se atrás da farda para humilhar os outros. Porém, no fundo, era um tigre de papel. No dia que um instruendo o reconheceu do Porto e lhe tirou a pinta de malandro da Ribeira, atirou-lhe à meia – volta em sotaque tripeiro engalanado:

- Se um dia te apanho no Porto parto-te o focinho …

O Neiva, que tinha tanto de vaidade como de covardia, nem reagiu …

Naquela noite, antes de recolher à caserna, a Companhia estava formada na escadaria que dava acesso às camaratas. Uma espécie de anfiteatro escadas acima em várias filas. Um foco de luz iluminava o Neiva que, de frente para nós, via apenas o grupo na penumbra. Então, com o seu reconhecido mau caráter, foi dizendo de riso sarcástico:

- Eu não sou cínico nem sádico, mas estão a sair as vossas “especialidades” …

“Especialidades” era aquela espécie de roleta russa em que, enquanto iam para amanuenses, outros seriam atiradores em teatro de guerra, jogando a vida em tempos de África. Assim, o Neiva lembrava com o seu gozo canalha, a desdita dos que – e eram quase todos – podiam partir para uma viagem sem retorno.

Se o silêncio já era grande nas fileiras, tornou-se ensurdecedor. Foi então que, da penumbra, saiu uma voz firme e troante:

- Cala-te filho da puta …

O Neiva, ao ver a mãe insultada, empertigou-se. Mas, na penumbra, não percebeu de onde tinha vindo o insulto. E jurou que só regressávamos à caserna quando alguém acusasse o camarada de armas.

Bem pôde esperar sentado. Quase uma hora em pé e ninguém acusava ninguém. Solidários uns com os outros, naquele caldo de sofrimento. Até que ele se cansou, rosnou uma ameaça de que ia participar superiormente, o que não sei se chegou a acontecer.

Voltámos às camaratas e selámos entre todos um aperto de mão. Antes quebrar que torcer, foi lema daquela noite escura de falta de solidariedade para connosco daquele biltre.

Dentro de dias, no frio do norte transmontano e ao crepitar da lareira, celebrando um passado de amizade em que as fronteiras hierárquicas militares sempre se esbateram, um pequeno grupo de nós, como sempre acontece, vai dar um abraço caloroso tendo como pano de fundo o Monte Farinha e a Senhora da Graça. Afinal uma empatia que se criou e ganhou raízes no Tempo.

Para mim, na reflexão que por vezes vou fazendo do evento, esta realidade de uma tão sólida base de afetos entre alguns antigos combatentes que dura há quarenta e cinco anos, só se perpétua porque o cidadão sempre esteve acima do militar. Porém, não invalida que, voluntariamente, assumamos pela patente mais alta do exército que nos acompanha agora e em tempos de África, uma deferência que ele até gostaria de recusar na sua cepa transmontana da genuína amizade.  Mas foi o lema do antes quebrar que torcer, a chave de uma duradoura união entre um grupo restrito de amigos fardados em tempo de apuros.

Transformar o cheiro pestilento da guerra num aroma de desinteressada fraternidade, foi sempre o guião que nos acompanhou. Um toque de alquimia em tempos pardos. A bandeira que foi o segredo do sucesso.

Agora já não se brada às armas. Apenas se tilintam copos de vinho à transparência das lâmpadas mortiças da Casa Senhorial. E, com sorte, até pode ser que a alva neve se queira associar a nós e nos bata à porta.     

Quito Pereira