EM LOUVOR DOS AÇORES ...

  Imagem do Senhor Santo Cristo - Ícone dos Açores ...

 O arquipélago dos Açores é o paraíso na Terra. É a minha convicção, depois de já ter calcorreado um pequeno pedaço de mundo. Mas uma opinião é apenas isso mesmo, suscetível de contraditório, sobretudo daqueles que conhecem todos os cantos do planeta.

Naquele dia, o meu paraíso chamava-se Angra do Heroísmo. Lá, no Terceira Mar Hotel, eu olhava do meu quarto o mar e a fila de carros e camionetas de turismo que, naquele domingo de sol, demandavam o Monte Brasil.

À tarde parti, na descoberta daquela pérola do Atlântico. Percorri ruas estreitas e empedradas e convivi com o silêncio. Olhei, em janelas fechadas, placas de médicos e advogados que exercem a sua profissão na ilha. Vi gente simples que comigo se cruzava e me cumprimentava num gesto de cortesia, naquele sotaque tão particular.

Desaguei no cais, onde pequenos veleiros aguardavam novas aventuras. Olhei a igreja branca debruada a azul, cofre da religiosidade arreigada de um povo, que ergue as mãos ao Céu quando o chão treme de fúria.

Do Monte Brasil, vi campos verdejantes a perder de vista, com a cidade aninhada a meus pés. Algo de idílico que me transportou para uma dimensão irreal, não fosse a buzina atrevida da camioneta de passageiros a intimar-me a partir. A resmungar regressei, porque o que eu queria mesmo era deitar o relógio fora, como quem dá um pontapé no Tempo.

Ao hotel regressei de novo, já a tarde desfalecia para um serão acolhedor. Sentado numa sala confortável, eu via chegar gente da cidade. Cidadãos e cidadãs da ilha, que se reuniam no hotel para conviverem depois da azáfama da semana. Tinham a preocupação do vestuário aprimorado – sobretudo o elemento feminino – como se aquele momento de lazer tivesse algo de protocolar.

A solidão aguça a vontade de se reunirem, de tocar piano e de cantar em conjunto, numa espécie de braço de ferro e de rebeldia contra o seu isolado destino no meio do mar Atlântico.

Da Terceira, fica-me o encantamento. Do Faial, recordo o vulcão dos Capelinhos, o seu farol - mártir, e a terra negra de uma Natureza zangada. A caminho do Pico, a atribulada viagem de barco em mar picado. Naquele dia, havia “Mau Tempo no Canal”. Era Nemésio presente. Do Pico, a odisseia dos pescadores e a serra mais alta de Portugal. E os parques de merendas de canteiros floridos.

De São Miguel, a larga avenida empedrada e a imagem sofrida do Senhor Santo Cristo, resguardada de larápios por um gradeamento robusto, pelas dádivas dos Crentes que é preciso acautelar. Muitos deles – a esmagadora maioria - são açorianos, a viver do outro lado de um oceano de saudade. Da Devoção de um povo levada até ao limite, se é que a Fé é algo de mensurável.

Parar na singela casa de Natália. Relembrar a sua vida, amassada na força das palavras. Visitar num deslumbramento, a Lagoa das Sete Cidades e a Lagoa do Fogo. Depois, de novo partir, ao encontro de um roteiro gastronómico.

Passear por entre fumarolas a cheirar a enxofre, com a água a borbulhar junto dos nossos pés. Um toque de mistério, digno de um filme de Hitchcock. Então, sentados à mesa de um qualquer restaurante, provar o paladar do “cozido” das Furnas.

Dos Açores fica uma emoção. Também da vontade de voltar. De visitar os “Impérios”. De provar a sopa do Divino Espirito Santo e de abraçar um povo solitário e solidário disperso por nove ilhas belas. Quando a utopia deixa de fazer sentido aos olhos do viajante sensível às ofertas de uma Natureza generosa.

De abraçar o mar. O mar histórico dos Açores e dos seus momentos de pacífica convivência com os ilhéus. Mas também com os seus quadros de tragédia. Afinal, tudo o que é a impressão digital dos habitantes das ilhas, a que não é alheia a sombra protetora da Mão Divina, sempre presente nos corações de quem está habituado e conviver e a aceitar com a força da sua Fé, todas as armadilhas e caprichos do Destino.

Quito Pereira