O DORNIER

As asas da esperança e do desencanto ...

É neste recanto beirão, que vou lavrando a saudade dos meus tempos de inocência. E dos anos trigueiros da minha juventude. De bigode, cabelo longo e calças à “boca – de — sino”, passeei por Coimbra a primavera da minha existência. Não me lembro de ter muito a assinalar. Naquela época recuada, o meu pai era muito autoritário, e achava que a vida era feita a régua e esquadro. Mas não era. Diverti-me o que pude e o que me era permitido. Até ao dia em que abandonei o meu quarto, e me vi nas Caldas da Rainha, numa camarata com mais cento e cinquenta camaradas de armas. Deram-me uma roupa verde para vestir. Umas calças e umas botas… “… olha que o gajo “calça” o 39 de colarinho…” - disseram. E atiraram-me com uma camisa. Aparei-a com as mãos, para não me bater na cara. E foi logo ali que percebi, como aquele mundo estreito em que vivia, tinha mudado. Os livros que trazia a caminho do Dom João III, foram substituídos por uma metralhadora, e as correrias pelos Loios, passaram a ser na Tornada. Exausto, segui para Tavira. Os treinos endureceram. E a minha revolta também. E um dia, não quero lembrar qual, parti para África. Nunca lá tinha estado. Mas lá cheguei. Não como turista. Mas como soldadinho de lata. Reconheço que entrei pela porta pequena. De espingarda engatilhada e um espinho no coração. Dali a rumar ao leste da Guiné, foi um ápice. Num quadrado de arame farpado vivi. Dia após dia. Noite após noite. Vinte e oito longos meses. E naquele marasmo dos dias iguais, sobressaía o” pôr - do – sol”. Incandescente, o “astro – rei” pousava sobre a bolanha. Era quanto os cânticos africanos se misturavam com a esfinge imponente dos embondeiros. No ar, ficava uma atmosfera de mistério. Ao cair da noite, as vozes esmoreciam. E as noites ficavam iguais aos dias. Uma simbiose de calma e sobressalto. De repente, o dia tornava-se mais claro. Como o zumbido de um mosquito, umas asas de prata sobrevoavam o campo. Eram as asas da esperança. De notícias de Portugal. E da família. Envolto em poeira, o pássaro de ferro e alumínio, aterrava na pista. E nós, de longe, olhávamos para dentro do seu dorso. Fitávamos a nave, desconfiados. Até que um soldado, mais afoito, se aproximava. Expectante, percorria com os olhos a mercadoria, até encontrar o saco cinzento da correspondência. O dedo polegar em riste, virado para cima, era a mímica desejada. Depois o ritual do costume. A alegria e o drama de mãos dadas. Uns, recebiam as notícias naquele papel amarelo, e quase engoliam as letras. Outros, liam com um ar sério e compenetrado. E outros ainda, sorriam com as notícias da singela aldeia. Mas havia sempre os que sobravam. Os que não tinham sido contemplados na roleta dos afectos. Esses, como que envergonhados, deslocavam-se para os seus abrigos, onde, deitados de mãos atrás da nuca e olhos fixos no tecto de cimento armado, viam desabar o mundo. O pequeno avião, esse, liberto das suas obrigações, dava meia volta. E de novo envolto num manto de poeira, e o esbracejar desesperado do capim seco e ondulante, movido ao ritmo das pás do hélice, partia. Aos poucos, diluía-se no horizonte. E, de novo, ficávamos sozinhos. Entregues a nós próprios. E ao Destino. Restava-nos acalentar a esperança dos desafortunados daquele dia. E dizer-lhes que, se calhar, o correio deles se tinha atrasado. Que, na próxima vinda do DORNIER, ele lhes traria duas cartas. E assim vivíamos. Suspensos nesta balança de emoções. Dependentes das asas da esperança. E do desencanto.
Quito Pereira