A SOMBRA DA LUA ...

Ti' Ana ...

De novo Vos conduzo pela mão, à descoberta deste Portugal esquecido. Ao redor deste lugar, só vislumbro uma cintura de montanhas. O Moradal veste-se de cores agrestes, e, ao longe, a Serra da Estrela cobre-se de uma fina película de neblina, que lhe dá um aspecto austero. Aqui e ali, na rota do horizonte, umas linhas brancas rasgam as cordilheiras. São as estradas deste interior sem fim. No seu traçado sinuoso, desaparecem no cume das montanhas, como se nos indicassem o caminho para o infinito. Por aqui, vamos vagueando por uma estrada quase deserta. Uma brisa suave, sussurra-nos aos ouvidos. A Natureza pinta-se de cores discretas, pronuncio de um estado de alma que se pressente. É a Liturgia do Tempo. Partimos do cruzamento de Salgueiro do Campo e seguimos em direcção a Freixial do Campo. São cinco quilómetros de planalto, sempre com a serra mais alta do continente como pano de fundo. Pelo caminho, passamos pelo “cimo do povo” da aldeia do Juncal do Campo, e, à esquerda, o Café do “Real” lá está, de portas fechadas e ervas daninhas que vão trepando pelos muros. Já foi local de convívio dos trabalhadores de várias gerações. Hoje é uma relíquia. Uns, ainda se lembram do esplendor dos tempos de antanho, dos Domingos onde melhoravam o seu trajar, para assistir à missa e beber um copo no “Real”. Para outros, os mais velhos, a recordação esbate-se no Tempo, deambulando por entre as ruínas da memória. Retomemos viagem. Dois quilómetros à frente, a estrada inclina ligeiramente numa descida repousante, e ao fundo aparece o casario de Freixial do Campo. A estrada é agora bifurcada, e no meio surge aos nossos olhos um pequeno café. Vista de longe, a aldeia parece o bico de um ferro de engomar. Depois, quando penetramos no ventre da povoação, as ruas são estreitas e escuras. Aqui e ali, pequenos comércios em volta de um singelo coreto. E idosos. Muitos idosos. A Ti’ Ana, com seu sorriso de menina e do alto da sua provecta idade, vai caminhando curvada com as mãos atrás das costas. A cabeça quase bate no chão, e é difícil perceber aquele milagre de locomoção e estabilidade. Em momentos de maior inferioridade, é o cajado que lhe ampara a vida. O Farto, lá se vai arrastando com a sua bengala. O Calmeiro, do alto dos seus óculos fortemente graduados, espreita de soslaio por entre as cortinas do café. A Rosa, com umas farripas de cabelo prateado a emoldurarem-lhe a face, traz estampado no rosto os tormentos de uma vida. De repente, numa viela apertada, ouvimos o chiar de uma carroça. O burrito, de aspecto paciente, desliza pela viela sombria, com o som metálico das ferraduras a ferir o empedrado da calçada. Por uma rua estreita entrámos. Por uma rua estreita saímos. De novo regressamos ao Juncal do Campo. Como uma serpente, a estrada estende-se sinuosa monte abaixo, ladeada pelo casario humilde. Vasos floridos vão alindando portas e janelas. No “fundo do povo” o lavadouro público, local de reunião das lavadeiras. Ali se fala. Ali se conversa dos encontros e desencontros da vida. Depois, a passagem pela singela capela, que nos indica o fim da aldeia. Rumamos então em direcção aos campos. Ao longe, divisamos o muro branco do cemitério, sempre cuidado e florido, um hino à saudade. E à noite, quando o planalto e o vale se cobrem com um manto de silêncio, já só resta esperar o renascer de um novo dia. Porque é quando o sol espreita pela madrugada, que recomeça a faina dos campos. Mas enquanto a noite espessa persistir, é à lareira que se medita sobre a cor parda da vida dos simples. E, lá fora, a Natureza irmanada neste sentir, adormece num regaço da paz. As estrelas, mortiças ou cintilantes, há muito que se recolheram no bojo grandioso de um céu plúmbeo. E nesta amálgama de sentimentos, neste ocaso de um Tempo pretérito, nem sequer se vislumbra a sombra da lua…
Quito Pereira